tag:blogger.com,1999:blog-63624783841908890902024-03-05T07:13:03.827-08:00La excusa de los díasCuando el niño abrió los ojos
ya era tarde para cerrarlos.
Para no ser visto,
los entornó.Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.comBlogger96125tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-39459436959688366602015-02-09T00:44:00.002-08:002015-02-09T00:44:48.773-08:00Iniciación de los muros, El Gallo de Oro, 2015.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigN1R3x85EJLzdAm_4kBkY348myc4o4f0aDNiZdWQbXSwDcBZGH5AELPaYWtzFURB44j-NAiMcNhdrsggB7TWg2O2jNOQSYlr2vuvObhyT2eJtmIhsriL80jXd9z4xC5xUsOgFpC9EgNu8/s1600/portada.gif.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigN1R3x85EJLzdAm_4kBkY348myc4o4f0aDNiZdWQbXSwDcBZGH5AELPaYWtzFURB44j-NAiMcNhdrsggB7TWg2O2jNOQSYlr2vuvObhyT2eJtmIhsriL80jXd9z4xC5xUsOgFpC9EgNu8/s1600/portada.gif.jpeg" height="320" width="200" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<b>Edorta</b><br />
<b><br /></b>
Que no sea más que un tembleque de muñeca.<br />
Que con el tiempo<br />
seamos capaces de contar mentiras<br />
como los muertos más frágiles del cementerio.<br />
<br />
La más sincera agilidad de curvar las manos hacia arriba<br />
y recorrer el cuerpo hacia dentro,<br />
en la complejidad de un espasmo vacío.<br />
<br />
<br />
PRESENTACIONES<br />
<br />
Aula de escriptores de Barcelona: 11 de Febrero, 19'30.<br />
Horiginal (Barcelona): 18 de Febrero, 20'30.<br />
FNAC (Pl. España, Zaragoza): viernes 27 de Ferbero, 19'30.<br />
La Poeteca (Barcelona): 26 de Marzo, 20'30.<br />
<br />Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-60159829472254517662014-03-11T01:31:00.000-07:002014-03-11T01:33:40.653-07:00Le théâtre des nuits blanches: Pierrre Unik<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL08Axf-cMF1AeG2qn13pr0fKKGBxpxDLuaog-zkITudma6UwBfEJHV6B2cVJLkraTpmZEe1zkwWOxFP3j44U48ANYdt5nWZZPpzwmK9GGjLtAJdL5kuIO0JEfJiEcwIhzJZ0Oc-teF3vQ/s1600/PierreUnik.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL08Axf-cMF1AeG2qn13pr0fKKGBxpxDLuaog-zkITudma6UwBfEJHV6B2cVJLkraTpmZEe1zkwWOxFP3j44U48ANYdt5nWZZPpzwmK9GGjLtAJdL5kuIO0JEfJiEcwIhzJZ0Oc-teF3vQ/s1600/PierreUnik.jpg" height="133" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
LA RÉVOLUTION SURRÉALISTE<br />
<br />
<br />
<br />
<b>El castillo de naipes</b><br />
<b><br /></b>
<span style="background-color: white;">Eres más bello que el color de ese guante olvidado en el mar<br />y en los surcos desiertos no encuentro más nada<br />pero allá lejos los instrumentos de música se reúnen<br />en una alcoba<br />en un carro cuadrado<br />y es el amor que comienza<br />con festones en los cuatro ángulos<br />y batallas que nunca terminan<br />adiós maravilla adiós no tienes corazón<br />sino un álamo manso en la solapa del saco<br />y no es sin dar la alarma que mi voz llega a tu ciudad<br />La barca en la que se suicidan los fantasmas después de una<br />inmersión prolongada en el cadmio de las consagraciones<br />la barca desnuda se presenta a mi puerta<br />y llama con todo su negro cielo<br />”pálida, dice ella, pálida más pálida que tu esposa”<br />y esos dientes en el sonido de la mirada me trituran<br />esos dientes de cadena y de incendio<br />incendio en que las mujeres forman la cadena<br />para impedir que nazca el nueve de espadas<br />el paje diabólico que tiene surgente de florestas<br />ese paje lo conozco es el nueve de espadas<br />y las mujeres en la ciudad son más pobres de lo que esperaba<br />más pobres que mi venganza<br />y que mi furia<br />más pobres que un cartero que sólo posee el abandono<br />sobre una casa de ocho pisos<br />de un billete de ida y vuelta para la horca<br />Es en la encrucijada del camino y de la muerta<br />donde se levanta el poste indicador de las enamoradas<br />allí se encuentran pero no se ven jamás<br />El espantajo del castillo de naipes<br />el maniquí de silencio<br />con armadura de brezales<br />con su llama y su tahalí<br />el espantajo de los siglos<br />a la salida del subterráneo<br />no hay laberinto que importe<br />todas las alas y todas las llaves abren los poros del castillo de naipes</span><br />
<span style="background-color: white;"><br /></span>
<span style="background-color: white;">Pierre Unik</span><br />
<br />
<br />
<br />Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-89478829769537619042013-06-22T05:28:00.002-07:002013-06-22T05:28:42.905-07:00Rafael Cadenas: IslaNo saber si irse o quedarse. Pensar. Libre. Pensar. Acordarse de pensar libremente. Saber que he hecho muchas cosas mal en mi vida como, por ejemplo, pensar que estaban bien. Encontrarme por casualidad con la Antología de Rafael Cadenas. Comprarla. Librarme de una buena y encontrarme con una mejor. Todo para ser capaz de llamar al silencio por su nombre.<br />
<br />
Ejemplo:<br />
<br />
<br />
ISLA<br />
<br />
Sigue en las mismas playas de donde vino.<br />
Vive en una ciudad de madera que levanta su olor acre como un puñal.<br />
Es allí donde habita, afantasmado, virtual, amante.<br />
Donde habla solo en una lengua extraña.<br />
Donde está más cerca de su cuerpo.<br />
Todavía se asoma por una ventana a ver la tarde primitiva.<br />
Se mueve frente a una vegetación espectral.<br />
Lleva el tesoro de Raleigh, un rostro de mujer<br />
y cierta frangancia bárbara de sol que duerme entre hojas.<br />
<br />
Rafael CadenasMarta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-64389182755435983582013-02-02T10:47:00.000-08:002013-02-02T11:01:12.881-08:00Jorge G. Aranguren o cómo convertir las manos en pájaros.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
Tuve la suerte de conocer a Jorge G. Aranguren en San Sebastián, hace unas semanas. Sorpresa, delicia y eternidad. Desde entonces lo llevo conmigo. No he dejado, ni dejaré nunca, de leerlo.<br />
<br />
La editorial El Gallo de Oro, dirigida por Juan Manuel Uría y Beñat Arginzoniz, acaba de publicar el libro de poemas <i>Moneda suelta </i>de este escritor donostiarra.<i> </i>Así da gusto. Así, sí.<br />
<br />
Dice él que, al escribir poesía, se ayuda a fijar y comprender el mundo o, al menos, a reconciliarse en algún sentido con la realidad y su deriva.<br />
<br />
Yo puedo asegurarles que los gorriones de la Plaza de Gipuzkoa de San Sebastián venían a comer de su mano y, casualmente, ese día había olvidado la bolsa con las migas. Alguien se ha salvado.<br />
<br />
Poemas pertenecientes a <i>Moneda suelta</i><i>:</i><br />
<br />
<i> -37-</i><br />
<br />
De tus quince dioses háblame,<br />
de los que aparecen o se dese<i>nlazan</i><br />
por detrás de la tarde y peregrinan<br />
junto al rebaño de luceros.<br />
<br />
Hombre sabio y plural,<br />
¿qué te divierte?:<br />
¿el cachorrillo de león?,<br />
¿la lluvia sobre las flores africanas?,<br />
¿el humo de los sueños?<br />
¿Por qué ríes junto a la soledad y la niñez,<br />
bajo el sucederse de las cosas?<br />
<br />
En la puerta,<br />
hecha con pajas y boñigas,<br />
mueves las falanges de la mano,<br />
divertido.<br />
Creo que perdiste algún dios.<br />
<br />
<br />
<i>-13-</i> <br />
<br />
Oigo que dice "mogollón"<br />
seis o siete veces por minuto,<br />
y "súper", otras cuatro.<br />
Frunce el hociquito y asegura:<br />
"Te lo prometo".<br />
<br />
La tonta es bella, precisamente eso la salva.<br />
<br />
<br />
-<i>84-</i><br />
<br />
Elige un sueño para mí,<br />
una ilusión de agua, un pasado de agua.<br />
Suavidad,<br />
para que no pueda recordarte.<br />
<br />
<br />
<i>-69-</i><br />
<br />
Ya paso.<i> </i> <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<i> </i> <br />
<br />
<br />Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-37548066918659487342012-12-04T06:02:00.000-08:002012-12-12T03:37:10.517-08:00PRESENTACIÓN: Del peligro de suerte<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh81pndrakLb7Ux2HmxvOJFfAyDfdZxvERqIbQHgT4T0Hej45hpNLfsOD1B1JD4tskKU8yk0HVErYMKwVoqe0_d4nbnl-fbBNpUDhuf6cuxUWWmsMCiUvzexf0h9Ag9IZmcDslcSapGeLlc/s1600/Peligro+port.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh81pndrakLb7Ux2HmxvOJFfAyDfdZxvERqIbQHgT4T0Hej45hpNLfsOD1B1JD4tskKU8yk0HVErYMKwVoqe0_d4nbnl-fbBNpUDhuf6cuxUWWmsMCiUvzexf0h9Ag9IZmcDslcSapGeLlc/s320/Peligro+port.JPG" width="219" /></a></div>
<br />
<br />
El martes 11 de Diciembre se presentará mi libro de poemas,<i> Del peligro de suerte</i> (ed. Quadrivium), a las 19'30h en el Espacio Cultural de El Corte Inglés de Zaragoza.<br />
<br />
Quiero agradecer a Jesús Jiménez Domínguez su buen hacer y generosidad por escribir el prólogo. Gracias infinitas, Jesús.<br />
<br />
Os dejo con un extracto del mismo.<br />
<br />
<br />
DEL PELIGRO DE LEER A MARTA FUEMBUENA.<br />
DE LA SUERTE DE PROLOGARLA<br />
<br />
<br />
Permítanme (y en el permiso quede implícita mi disculpa) que, a modo de cuña, introduzca un nombre y un apellido en la cita inaugural que da el pistoletazo de salida a este poemario singular, <i>Del peligro de suerte</i>. Permítanme que la complete y la personalice de esta guisa: "No hagan ruido, no escupan, no demoren, <i>Marta Fuembuena</i> quiere decirnos algo."<br />
<br />
Sí. Suerte <i>peligrosa</i> la tuya, lector, de sostener un libro así entre las manos. Si las páginas que te esperan tiemblan no es porque el aire del día las mueva, ni porque tu respiración expectante las haga tiritar. Resulta evidente que algo visceral, fibroso y muy telúrico palpita dentro de estas páginas que a continuación vas a desplegar como el velamen de un navío camino de un incierto horizonte.<br />
<br />
Cuidado: hay páginas que cortan como cuchillas donde la piel (esa parte carnal y física de la memoria) menos se espera. Pero también hay otras páginas, frescas y salvadoras, que arropan como las sábanas matinales después de una aciaga noche de viaje.<br />
<br />
¿Qué tipo de suerte, de sino nos espera en su lectura? Poco dada a la ataraxia, a la calma y al remanso, la voz poética de Marta Fuembuena se viene alzando firme, extraña e inquietante como pocas. Nada de anestesia dulzona, de autocomplacencia hueca. En los versos de Marta hay indagación sin fin, hay manos que tiran de una raíz o de un nervio. Buscar duele. Buscar es necesario.<br />
<br />
<br />
Jesús Jiménez Domínguez<br />
Zaragoza, octubre de 2012<br />
<br />
<br />
<br />Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-75149979688584683522012-08-02T00:04:00.000-07:002012-08-02T09:30:43.609-07:00Alguien ha dado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUPIoku3seaKrZQDaZq1Cf18HwRP2nVhjVpvjIV3233ZP6lBDHqkyTehyphenhyphenumI92cow_-9Q9JEHo56mFoQQc9ZLtBlBzpCGzqr0jo6MAFhZ5XQX27f8NB_yzKp74YF6CyG9n2z77d4UbUCAv/s1600/2012+073.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUPIoku3seaKrZQDaZq1Cf18HwRP2nVhjVpvjIV3233ZP6lBDHqkyTehyphenhyphenumI92cow_-9Q9JEHo56mFoQQc9ZLtBlBzpCGzqr0jo6MAFhZ5XQX27f8NB_yzKp74YF6CyG9n2z77d4UbUCAv/s320/2012+073.jpg" width="213" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
Alguien ha dado con el hombre que se extiende<br />
como jardin cerrado al mar.<br />
Alguien se acordó del pan que le traspasa el cuerpo<br />
en pedacitos húmedos y huecos pestilentes<br />
para olvidarse más tarde. <br />
<br />
Ese alguien llamado a ser costumbre<br />
se ha enterrado en su abundancia,<br />
¿Sabremos devolverle el minuto que alimenta?<br />
<br />
Ha traspapelado el despacho de su mente corredora<br />
del fondo aplastado<br />
del largo y tendido<br />
que sólo en su casa se siente habitado<br />
como ocurría con las noches del vaho mal digerido,<br />
inaugurando un burdel de escamas acolchadas,<br />
cerrajas crujiendo como dedos colgantes.<br />
<br />
Más tarde, con el sonido de un puño cerrado,<br />
agita la veleta domesticada,<br />
mosca adormecida cayendo torpe, remota,<br />
en su carro de aire desvanecido.<br />
<br />
Y entiende<br />
que cuando subió por primera vez a su casa,<br />
como esquimal fundido en blanco,<br />
unos ojos congelados le esperaban en la puerta.<br />
<br />
<br />
<br />Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-40768368171101745052012-06-16T02:52:00.002-07:002012-06-17T03:38:55.511-07:00DAVID HERRANZ o el pájaro Reichelt<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIIHpp5B8QoYdbPHMNzbOij9ygvbzZKwwnwPW6p1HaEsRhOO_VdklMTCCkA2OsEypaHLWjQHoygbZH_e92bt1WbZJ0vNLSL3kFQFsV4VKSEL8E_nuqxjUACb0Ydx-eyyXFWBMxy5BCLrTW/s1600/IMG_0135.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIIHpp5B8QoYdbPHMNzbOij9ygvbzZKwwnwPW6p1HaEsRhOO_VdklMTCCkA2OsEypaHLWjQHoygbZH_e92bt1WbZJ0vNLSL3kFQFsV4VKSEL8E_nuqxjUACb0Ydx-eyyXFWBMxy5BCLrTW/s320/IMG_0135.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
París, Francia. Principios de un nuevo siglo. Todo puede ocurrir. Los ciudadanos se reinventan, pasean por las calles con alegría notable, posan para el fotógrafo que con suerte un día hará fortuna tras su muerte, acuden al trabajo aliviados y se seducen unos a otros apresuradamente para certificar la vida. Un sastre reconocido diseña un traje con el que volar. Un pedazo de tela con el que demostrar al mundo que sigue siendo importante desafiar las leyes de la gravedad. Un hombre, cualquier hombre. No. Una mañana fría François Reichelt se enfunda su traje paracaídas. Habiendo lanzado como prueba primera un muñeco revestido con la tela voladora en cuestión y, habiéndose estrellado éste contra el cemento que sostiene la Torre Eiffel, nuestro hombre no se rinde. Un pájaro, cualquier pájaro. No. Sube decidido a lo alto de la Torre. Ante la expectación de sus contemporáneos se lanza. Nada tiembla, ni un solo escalofrío en el intento de aprehender la existencia. Sólo un leve crujido al chocar contra el suelo. El último impacto le devuelve a la vida.<br />
<br />
Un hombre, cualquier hombre. No. David Herranz, en Canis mutus, convierte la Torre Eiffel en colmena, en un lugar desde donde observar lo misteriosamente finito de la percepción, lo temerosamente inabarcable de aquello que imagina. El punto exacto donde la intersección del vuelo y su caída, más allá del bien y del mal, convierten el impacto en acierto involuntario. Un hombre se ha salvado. Quien lea <i>Canis Mutus</i> quizá comprenda que no es posible separarse de él sin antes haberse sentido aliviado.<br />
<br />
<br />
EL EXTRAÑO<br />
<br />
De todo cuanto hable de tu paso<br />
por este mundo, deshazte.<br />
Solo tú has de saber que has existido,<br />
y ni esto.<br />
Si haces bien este trabajo,<br />
descuida, la muerte te guardará el secreto.<br />
<br />
Ni un cabo olvides a tu partida<br />
del que puedan tirar de ti hasta justificarse.<br />
<br />
<i>Canis Mutus</i>, David Herranz (S.T.I, 2011) <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Fotografía que tomé en Saint-Clar. <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-62183481268507050242012-06-14T01:34:00.000-07:002013-02-02T11:04:30.304-08:00<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx586Yw1sZHRTNWHiefuxeXkhbYJKpY7JTuvyRtaE2N12GeJnSNI5wn4re6I04d3p2OktOxMtpUQVW54LHsvd2O-JIB7IVe6eN_vRFk40jgy_iVzX4z1XAvqFH68OCzX4zsionz-jc0_pr/s1600/IMG_0081.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx586Yw1sZHRTNWHiefuxeXkhbYJKpY7JTuvyRtaE2N12GeJnSNI5wn4re6I04d3p2OktOxMtpUQVW54LHsvd2O-JIB7IVe6eN_vRFk40jgy_iVzX4z1XAvqFH68OCzX4zsionz-jc0_pr/s320/IMG_0081.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<b>El reloj de Kippling o una p<span style="background: none repeat scroll 0% 0% yellow;"></span>osible traducción del
problema en poema</b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
He creído
ver a un pájaro estrellándose</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Y parecía
aliviado</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
Fotografía tomada en Abril de 2012 cerca de Bergerac, Francia.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-17222600610271539452012-04-22T03:40:00.001-07:002012-04-22T03:57:22.639-07:00La despuntuación es un río<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnVygLzjDV2ynRtHZc285Gx2mFSnmyQg_Hsax_hf6C_KpveviYqftawDPUCGKdqXNcJ-PYc0gnF4n0fDxwvUNVZsV5p6UepIbwDP96Y2BSFGInB8tbb5T84cjqJYbqFLODbh1jiAWqiuZD/s1600/4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="266" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnVygLzjDV2ynRtHZc285Gx2mFSnmyQg_Hsax_hf6C_KpveviYqftawDPUCGKdqXNcJ-PYc0gnF4n0fDxwvUNVZsV5p6UepIbwDP96Y2BSFGInB8tbb5T84cjqJYbqFLODbh1jiAWqiuZD/s400/4.jpg" /></a></div>
Un texto sin puntuación
una mujer desnuda
puro instinto de piel húmeda
sobre una cama limpia
a medio día
he visto un pájaro estrellándose
parecía aliviado
relámpago contra el centro de la tierra
ritmo incesante
péndulos invertidos
toda la felicidad del mundo
en el mundo
el regreso del hombre
al hombre mismo
vamos a caer
hacia el cielo
sin más oscuridad
la dicha
ocurre
la nieve cae en copos
en cada copo un poro
existencia de ver blanco sobre blanco
gran fortuna
pasearé las calles que no fui
me rendiré ante su insomnio
me desvelará la verdad
no la dije
moriré despacio
con gusto
moriré
expuesta la carne al viento
acabaré derritiéndome
entonces habrá dos seres
en uno de ellos estaré yo
y al tiempo
entre cortina y abrazo
el agua será la pendiente que admire.
MFL.
Fotografía de Laía Argüelles FolchMarta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-18443745835772902832012-02-03T01:35:00.000-08:002012-02-03T01:51:58.582-08:00Wislawa Szymborska (1923-2012): pensamientos, acción y revolución en la sonrisa infinitaEl poema que una no dejaría nunca de leer:<br /><br /><br />SI ACASO<br />(Wislawa Szymborska)<br /><br />Podía ocurrir.<br />Tenía que ocurrir.<br />Ocurrió antes. Después.<br />Más cerca. Más lejos.<br />Ocurrió; no a ti.<br /> <br />Te salvaste porque fuiste el primero.<br />Te salvaste porque fuiste el último.<br />Porque estabas solo. Porque la gente.<br />Porque a la izquierda. Porque a la derecha.<br />Porque llovía. Porque había sombra.<br />Porque hacía sol.<br /> <br />Por fortuna había allí un bosque.<br />Por fortuna no había árboles.<br />Por fortuna una vía, un gancho, una viga, un freno,<br />un marco, una curva, un milímetro, un segundo.<br />Por fortuna una cuchilla nadaba en el agua.<br /> <br />Debido a, ya que, y en cambio, a pesar de.<br />Qué hubiera ocurrido si la mano, el pie,<br />a un paso, por un pelo,<br />por casualidad,<br />¡Ah, estás? ¿Directamente de un momento todavía entreabierto?<br />¿La red tenía un solo punto, y tú a través de ese punto?<br />No dejo de asombrarme, de quedarme sin habla.<br />Escucha<br />cuán rápido me late tu corazón.Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-54771339334148829952011-10-08T03:00:00.000-07:002011-10-08T05:01:44.004-07:00La memoria posible: Félix RomeoHace dos semanas leí una crítica en el Heraldo a propósito de Turrones para Sender.<br /> <br />Firmado F.R. Me gustó la manera en que despertaron en mí tantas preguntas acerca del desconocimiento de otras personas, de sus voluntades, de sus ilusiones e incluso de sus misterios. Lo que verdaderamente mostraba ese artículo eran unas ganas voraces de aprender y de descubrir nuevas vías, nuevas materias con que iluminar el espíritu. Ahora ya nunca podré conversar con él sobre nuestros puntos de vista. <br /><br />"Nada, ni el espantoso ruido de las sirenas policiales,<br />puede arrojar de mí la sensación de que alguien se anuncia<br />y yo sé que no hay nadie pero iré a abrir la puerta."<br /><br />José Luis QuesadaMarta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-16416058211126899432011-09-19T07:34:00.000-07:002011-09-19T07:45:20.467-07:00Esqueletos y otras alegrías<iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/uNReoA8BV_Y" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>
<br />
<br />Le Mort joyeux
<br />Charles Baudelaire (1821-1867)
<br />
<br />Dans une terre grasse et pleine d'escargots
<br />Je veux creuser moi-même une fosse profonde,
<br />Où je puisse à loisir étaler mes vieux os
<br />Et dormir dans l'oubli comme un requin dans l'onde.
<br />
<br />Je hais les testaments et je hais les tombeaux;
<br />Plutôt que d'implorer une larme du monde,
<br />Vivant, j'aimerais mieux inviter les corbeaux
<br />A saigner tous les bouts de ma carcasse immonde.
<br />
<br />O vers! noirs compagnons sans oreille et sans yeux,
<br />Voyez venir à vous un mort libre et joyeux;
<br />Philosophes viveurs, fils de la pourriture,
<br />
<br />A travers ma ruine allez donc sans remords,
<br />Et dites-moi s'il est encor quelque torture
<br />Pour ce vieux corps sans âme et mort parmi les morts!
<br />
<br />
<br />El Muerto alegre
<br />
<br />En una tierra crasa y llena de caracoles
<br />Yo mismo quiero cavar una fosa profunda,
<br />Donde pueda holgadamente tender mis viejos huesos
<br />Y dormir en el olvido como un tiburón en la onda.
<br />
<br />Yo odio los testamentos y yo odio las tumbas;
<br />Antes que implorar una lágrima del mundo
<br />Viviente, preferiría invitar a los cuervos
<br />A sangrar todas las puntas de mi osamenta inmunda.
<br />
<br />¡Oh, gusanos! negros compañeros sin orejas y sin ojos,
<br />Ved cómo hasta vosotros llega un muerto libre y alegre;
<br />Filosóficos vividores, hijos de la podredumbre,
<br />
<br />A través de mi ruina pasad sin remordimientos,
<br />Y decidme si hay aún alguna tortura
<br />Para este viejo cuerpo sin alma ¡y muerto entre los muertos!</a>Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-47517647101164338512011-08-30T02:00:00.000-07:002011-08-30T02:02:38.110-07:00Próximamente: Turrones para Sender, de Marta Fuembuena.
<br />Turrones para Sender es un libro que recoge la correspondencia privada entre el reconocido autor y Eduardo Fuembuena, el director y propietario del diario Aragón Express. Eduardo Fuembuena se convirtió en el principal impulsor y promotor del regreso de Sender a Aragón, y la unión entre ambos llegó a ser tan íntima, que a la muerte e incineración del escritor, Luz Campana de Watts le envió un paquete con parte de las cenizas al director del diario, dentro de un libro. En dicha correspondencia se muestra un Sender cercano, cercano a los problemas políticos de la época, un Sender que dialoga sobre la literatura, sobre la condición humana, sobre la religión y sobre la amistad.
<br />El epistolario viene precedido por una contextualización del encuentro entre ambos por parte de Marta Fuembuena, la nieta de Eduardo Fuembuena, poeta y traductora, desde la perspectiva afectiva entre ambos.
<br />Además, como ampliación del imaginario del escritor, se incluye una recopilación de artículos suyos publicados en el diario Aragón Express.
<br />
<br />Aparte de la correspondencia y los artículos, se muestran una decena de fotografías personales propiedad de la familia Fuembuena, y se realiza una revisión histórica del autor por el profesor universitario, y experto en la literatura de Ramón J. Sender, José Domingo Dueñas.
<br />
<br />TROPO EDITORESMarta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-42748111244842941522011-04-26T04:31:00.000-07:002011-04-26T04:39:34.412-07:00Gonzalo Rojas no ha muerto<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://saopaulo.cervantes.es/FichasCultura/Imagenes/GONZALO-ROJAS-01.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 283px; height: 426px;" src="http://saopaulo.cervantes.es/FichasCultura/Imagenes/GONZALO-ROJAS-01.gif" border="0" alt="" /></a><br /><br /><br />Los cómplices<br /><br />Te decía en la carta<br />que juntar cuatro versos<br />no era tener el pasaporte a la felicidad<br />timbrado en el bolsillo,<br />y otras cosas más o menos serias<br />como dándote a entender<br />que desde antiguamente soy tu cómplice<br />cuando bajas a los arsenales de la noche<br />y pones toda tu alma<br />y la respiración<br />perfectamente controlada,<br />por mantener en pie tus rebeliones<br />tus milicias secretas<br />a costa de ese tiempo perdido<br />en comerte las uñas, en mantener a raya<br />tus palpitaciones,<br />en golpearte el pecho por los malos sueños,<br />y no sé cuántas cosas más<br />que, francamente, te gastan la salud<br />cuando en el fondo<br />sabes que estoy contigo<br />aunque no te vea<br />ni tome desayuno en tu mesa<br />ni mi cabeza amanezca en tu pecho<br />como un niño con frío,<br />y eso no necesita escribirse.<br /><br />Gonzalo RojasMarta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-69461906987279690182011-04-21T00:45:00.000-07:002011-04-26T04:31:31.690-07:00Correr y volverAdelanto dramas forzados<br />en la brevedad de nuestro aliento<br />sueño porque donde dije lo siento<br />quise decir siento<br /><br />Necesito adivinar el giro<br />que nos volvó<br />mar adentro<br />la ingenuidad de mi mareo<br />la tierra que se me quedó<br />y consiento<br /><br />Corro corro<br />y el túnel vivido aparece<br />cabaña eterna en el recuerdo<br /><br />Vuelvo vuelvo<br />anestesia de los pies<br />y tiemblo<br /><br />Que en la verdad de la duda<br />lecho y muerte<br />son el mismo hecho<br />cierto<br /><br />MFL.Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-15703564108199396982011-04-20T06:51:00.000-07:002011-04-20T06:58:21.051-07:00Exposición Zaragoza: Visión emocional de una ciudadTexto que expongo en el Museo Camón Aznar de Zaragoza,junto con otros escritores, fotógrafos, arquitectos, etc., con motivo de la exposición Zaragoza: Visión emocional de una ciudad, hasta el 5 de Junio.<br /><br /><br /> Laberinto de certezas<br /><br /><br />La ciudad describe caóticamente los pasos que nos vieron llegar. Es la primera luz del mundo, antes del mundo mismo. Si trazamos nuestras idas y venidas descubrimos que en el espacio vamos tomando forma y que, quien salió un día por la puerta, fue para penetrar en lo desconocido y lograr reconocerse. Caminamos entre la firme creencia de pisar allá donde no caemos y la deseada necesidad de volver allí donde ya estuvimos. Somos el germen de un eterno regreso.<br />El trazado de Zaragoza es un laberinto de pasiones sin nombre, el rastro de un animal que no se ha inventado, la huella que dejaron los acontecimientos y la historia de sus historias.<br />Las calles y sus silencios, las puertas entreabiertas, el cielo siempre expuesto como escenario del crimen perfecto puede que sean la única certeza de que hemos vivido.Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-22520028315698365162011-04-04T07:46:00.000-07:002011-04-04T08:05:22.354-07:00La pasionaria: lapaLa pasión es clavar los dientes en carne fresca<br />y olvidarse de tragar.<br /><br /><br /><br />Decía Anaïs Nin en su segundo diario (1934-1939):<br /><br />"De cada dos frases que pronuncia Rank, una empieza por: "Tengo una idea". El descubrimiento del significado es lo que embellece y pronfundiza la experiencia. Ningún objeto, ningún ademán, ningún acto dejan de estar iluminados por el significado."Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-78358254211922358342011-03-29T05:04:00.000-07:002011-04-21T00:54:52.132-07:00Cómputo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkvKyWiSSDaGo32VvsqaFjTd3ojzLK9r9m6VA22ac4G8vNeykBVE8X2uD8vKJQRB0539r_mSNJQwEXCZXIqSsPk78OJF4qjWly9VJ2EPsBXfQSjs2Ku1I-wV5kIx6OHK9BSDPiedWCcQnF/s1600/_MG_0403.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkvKyWiSSDaGo32VvsqaFjTd3ojzLK9r9m6VA22ac4G8vNeykBVE8X2uD8vKJQRB0539r_mSNJQwEXCZXIqSsPk78OJF4qjWly9VJ2EPsBXfQSjs2Ku1I-wV5kIx6OHK9BSDPiedWCcQnF/s400/_MG_0403.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589472436734104418" /></a><br /><br /><br />Esto escribo: Esto<br /><br />Siempre es conveniente dejar espacio.<br /><br /><br />"Ya que basta y no basta con que las cosas sean.<br />Lo esencial no sabemos si en las cosas reside;<br />lo esencial se descubre, se provoca, o se hace,<br />o surge de repente como surge un presagio.<br />Él busca ese momento y teme provocarlo,<br />un ruido de puertas o el vuelo de una alondra<br />pueden ser a su vida lo que el puente es al río.<br />Continuará el trabajo sabiendo que si llega<br />se habrá dado cuenta sin alzar la cabeza.<br />Por de pronto se encuentra el vaho con los cristales,<br />el agua espera siempre agolpada en los grifos,<br />las sábanas de hilo se han teñido de rojo<br />y el perro ya no ladra y se ríe en la noche."<br /><br />Luis López ÁlvarezMarta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-24930699517268992472011-01-09T10:16:00.000-08:002011-01-09T10:23:42.816-08:00InéditoEl día hoy y mañana (5 Febrero 1989)<br /><br />Encuentro un recorte de periódico. Es el año internacional de la poesía.<br /><br />En él aparece un poema de Leopoldo Alas (Inédito)<br /><br />Siente sin fin el calambre del mundo,<br />cambia de fe, de disfraz, de premisas,<br />que no hay nada veraz y todo es cierto<br />y un grito es un susurro de repente,<br />y por fortuna el mundo<br />se está acabando ahora, mientras duermes.Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-53787785574339473922010-12-29T02:35:00.001-08:002011-01-09T10:24:03.171-08:00Presentación La Excusa de los días<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3KJJI2bhvJycw-UhCDtRXokx0WvENODi8Np0Lzr6updT9xRNE7Y_VSZ9S3YmHIIdXJUOEx9Zwt3x1IX6_Qiy_ZZBtLW371efD6xKFOH8vG5aLl0NLzJGPTyNSiXpBvhSt_wlHeu4LY3x6/s1600/IMG_7899.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3KJJI2bhvJycw-UhCDtRXokx0WvENODi8Np0Lzr6updT9xRNE7Y_VSZ9S3YmHIIdXJUOEx9Zwt3x1IX6_Qiy_ZZBtLW371efD6xKFOH8vG5aLl0NLzJGPTyNSiXpBvhSt_wlHeu4LY3x6/s400/IMG_7899.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556052165572357938" /></a><br /><br /><br />Y llegó el día de la presentación. Con la gran suerte de estar junto a Fernando Frisa y Jesús Jiménez compartiendo micrófono. Agradeciendo la bonita edición y diseño de la Colección Resurrección. Y viendo a través de mi retina asombrada gente a la que estimo. Hasta los que faltaban se me aparecían presentes. Qué más se puede pedir!<br /><br />Un retazo de La excusa... <br /><br />A P.G.G ( Paso con ganas: un Gigante)<br /><br /><br />Lomo hinchado eres<br />cuando te cabalgo.<br /><br />Cumbres firmes sientes<br />cuando te espanto.<br /><br />Donde estuve antes de ti <br />nadie lo sabe.<br /><br />Y soy<br />en tu ombligo<br />el germen del olvido<br />que me ve derramada.<br /><br />Frío es que no estés<br />y mi cama se olvide de tu muerto.Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-17551164121904909472010-10-21T04:23:00.000-07:002010-10-21T04:28:35.153-07:00Espera lanzar<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://foto.microsiervos.com/images/fotografia-bn-t-frissell.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 500px; height: 446px;" src="http://foto.microsiervos.com/images/fotografia-bn-t-frissell.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><br /><br />Sólo espero una lanza caliente<br />en mitad en mi pecho altivo<br />una música ardiente<br />que calme la sed del día<br />un par de sonetos mal hechos<br />el lamento del ingenuo a trechos<br /><br />Sólo espero lanzar la yema de la ternura<br />en un estercolero<br />recuperarla para el mundo<br />y soñar<br /><br />es bello<br /><br />Yo sólo espero lanzar al viento<br />lanzas esperoMarta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-65959650240545439822010-10-12T04:23:00.000-07:002010-10-12T04:30:53.502-07:00Lados del paréntesis<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://mediateca.educa.madrid.org/imagen/imagenes/publicas/tam4/ib/ibe2nrf2hvmbtnkv.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 350px; height: 232px;" src="http://mediateca.educa.madrid.org/imagen/imagenes/publicas/tam4/ib/ibe2nrf2hvmbtnkv.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><br /><br /><br />Echo en falta tu abrazo,<br />el abrazarte;<br />y también la bonita sonrisa que tuviste<br />hasta casi el final.<br /><br />Echo en falta tus ojos, que ya no nos veían,<br />y tus bromas sencillas<br />cuando íbamos a verte.<br /><br />Echo en falta tu cuerpo, cansado en poco tiempo,<br />y las viejas historias;<br />y ese afán de guiarme siempre<br />por el camino<br />aunque yo no quisiera.<br /><br />Y echo en falta el empeño que pusiste en la vida<br />y ese frotar de palmas de las manos<br />y ese arrastrar de pies<br />por el pasillo.<br /><br />Ana Romero, Lados del paréntesis.Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-13102053040765581562010-09-20T22:14:00.000-07:002010-09-20T22:21:46.507-07:00Salvo el crepúsculo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://cvc.cervantes.es/img/libros_cortazar/obras_cortazar_salvo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 494px; height: 649px;" src="http://cvc.cervantes.es/img/libros_cortazar/obras_cortazar_salvo.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><br /><br /><br />Sé muy bien lo que ganas<br />cuando te pierdes en el goce.<br />Porque es exactamente <br />lo que yo habría sentido.<br /><br />La justa errata<br />habernos encontrado al fin del día<br />en un paseo público.<br /><br />(me gustaría que creyeras<br />que esto es el irrisorio juego<br />de las compensaciones<br />con que concuelo esta distancia.<br />Sigue entonces danzando<br />en el espejo de otro cuerpo<br />después de haber sonreído apenas<br />para mí.)<br /><br /><span style="font-style:italic;"></span>Cinco poemas para Cris,<br /><br />Julio Cortázar.Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-74418656872863418662010-09-12T03:12:00.001-07:002010-09-12T03:16:30.576-07:00Escarbo abajo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.galeriaritacastellote.es/document/1/p685_g_rita_castellote-antoine-dagata-japonrc.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 517px; height: 350px;" src="http://www.galeriaritacastellote.es/document/1/p685_g_rita_castellote-antoine-dagata-japonrc.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><br /><br />Este miedo no ahuyenta <br />ni al muerto más frágil del cementerio<br /><br />de vivos que estamos<br /><br />Tantas cargas anti-mentiras<br />verdades de antes dichas<br /><br />Consuelo es el remiendo descosido<br />el escarabajo verde que no se dejó ver<br />la asustada alfombra de algodón que en la cuna aprieta.<br /><br />MFL.Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6362478384190889090.post-76836952425153879452010-09-09T04:39:00.000-07:002010-09-09T04:44:37.415-07:00Verso y reverso,Ángel Guinda<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWwM_Gy5TtvtNpPXCK3DQaPzU09RBRb-H1FtTcMcepZU_AqVfDDnuQ_bRmP1pagP8vM0jPSgiZU1xvC4IY32ZPDRxIy8RgSyTKyJd0bEmHIZ3-sj1kcoJLsutbvtzgebSV066MC21TFAa_/s320/Angel%2520Guinda%25202554%5B1%5D.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 232px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWwM_Gy5TtvtNpPXCK3DQaPzU09RBRb-H1FtTcMcepZU_AqVfDDnuQ_bRmP1pagP8vM0jPSgiZU1xvC4IY32ZPDRxIy8RgSyTKyJd0bEmHIZ3-sj1kcoJLsutbvtzgebSV066MC21TFAa_/s320/Angel%2520Guinda%25202554%5B1%5D.JPG" border="0" alt="" /></a><br /><br />Los libros me engañaron.<br /><br />(Era mentira la inmortalidad.<br />y eran mentira la fama y la gloria.<br />Menos mal.)<br /><br />Para engañar a los libros escribí éste.<br /><br />Verso y reverso, Poemas para los demás,<br />Ángel Guinda.<br /><br /><br /><span style="font-style:italic;"></span>Porque hoy me quieres como si fuera la mejor de todas las demás.Marta Fuembuena Loscertaleshttp://www.blogger.com/profile/06679167989134163882noreply@blogger.com0