La excusa de los días

La memoria posible: Félix Romeo

2011-10-08T03:00:00.000-07:00

Hace dos semanas leí una crítica en el Heraldo a propósito de Turrones para Sender.

Firmado F.R. Me gustó la manera en que despertaron en mí tantas preguntas acerca del desconocimiento de otras personas, de sus voluntades, de sus ilusiones e incluso de sus misterios. Lo que verdaderamente mostraba ese artículo eran unas ganas voraces de aprender y de descubrir nuevas vías, nuevas materias con que iluminar el espíritu. Ahora ya nunca podré conversar con él sobre nuestros puntos de vista.

"Nada, ni el espantoso ruido de las sirenas policiales,
puede arrojar de mí la sensación de que alguien se anuncia
y yo sé que no hay nadie pero iré a abrir la puerta."

José Luis Quesada

Esqueletos y otras alegrías

2011-09-19T07:34:00.000-07:00

Le Mort joyeux
Charles Baudelaire (1821-1867)

Dans une terre grasse et pleine d'escargots
Je veux creuser moi-même une fosse profonde,
Où je puisse à loisir étaler mes vieux os
Et dormir dans l'oubli comme un requin dans l'onde.

Je hais les testaments et je hais les tombeaux;
Plutôt que d'implorer une larme du monde,
Vivant, j'aimerais mieux inviter les corbeaux
A saigner tous les bouts de ma carcasse immonde.

O vers! noirs compagnons sans oreille et sans yeux,
Voyez venir à vous un mort libre et joyeux;
Philosophes viveurs, fils de la pourriture,

A travers ma ruine allez donc sans remords,
Et dites-moi s'il est encor quelque torture
Pour ce vieux corps sans âme et mort parmi les morts!

El Muerto alegre

En una tierra crasa y llena de caracoles
Yo mismo quiero cavar una fosa profunda,
Donde pueda holgadamente tender mis viejos huesos
Y dormir en el olvido como un tiburón en la onda.

Yo odio los testamentos y yo odio las tumbas;
Antes que implorar una lágrima del mundo
Viviente, preferiría invitar a los cuervos
A sangrar todas las puntas de mi osamenta inmunda.

¡Oh, gusanos! negros compañeros sin orejas y sin ojos,
Ved cómo hasta vosotros llega un muerto libre y alegre;
Filosóficos vividores, hijos de la podredumbre,

A través de mi ruina pasad sin remordimientos,
Y decidme si hay aún alguna tortura
Para este viejo cuerpo sin alma ¡y muerto entre los muertos!

Próximamente: Turrones para Sender, de Marta Fuembuena.

2011-08-30T02:00:00.000-07:00

Turrones para Sender es un libro que recoge la correspondencia privada entre el reconocido autor y Eduardo Fuembuena, el director y propietario del diario Aragón Express. Eduardo Fuembuena se convirtió en el principal impulsor y promotor del regreso de Sender a Aragón, y la unión entre ambos llegó a ser tan íntima, que a la muerte e incineración del escritor, Luz Campana de Watts le envió un paquete con parte de las cenizas al director del diario, dentro de un libro. En dicha correspondencia se muestra un Sender cercano, cercano a los problemas políticos de la época, un Sender que dialoga sobre la literatura, sobre la condición humana, sobre la religión y sobre la amistad.
El epistolario viene precedido por una contextualización del encuentro entre ambos por parte de Marta Fuembuena, la nieta de Eduardo Fuembuena, poeta y traductora, desde la perspectiva afectiva entre ambos.
Además, como ampliación del imaginario del escritor, se incluye una recopilación de artículos suyos publicados en el diario Aragón Express.

Aparte de la correspondencia y los artículos, se muestran una decena de fotografías personales propiedad de la familia Fuembuena, y se realiza una revisión histórica del autor por el profesor universitario, y experto en la literatura de Ramón J. Sender, José Domingo Dueñas.

TROPO EDITORES

Gonzalo Rojas no ha muerto

2011-04-26T04:31:00.000-07:00

Los cómplices

Te decía en la carta
que juntar cuatro versos
no era tener el pasaporte a la felicidad
timbrado en el bolsillo,
y otras cosas más o menos serias
como dándote a entender
que desde antiguamente soy tu cómplice
cuando bajas a los arsenales de la noche
y pones toda tu alma
y la respiración
perfectamente controlada,
por mantener en pie tus rebeliones
tus milicias secretas
a costa de ese tiempo perdido
en comerte las uñas, en mantener a raya
tus palpitaciones,
en golpearte el pecho por los malos sueños,
y no sé cuántas cosas más
que, francamente, te gastan la salud
cuando en el fondo
sabes que estoy contigo
aunque no te vea
ni tome desayuno en tu mesa
ni mi cabeza amanezca en tu pecho
como un niño con frío,
y eso no necesita escribirse.

Gonzalo Rojas

Correr y volver

2011-04-21T00:45:00.000-07:00

Adelanto dramas forzados
en la brevedad de nuestro aliento
sueño porque donde dije lo siento
quise decir siento

Necesito adivinar el giro
que nos volvó
mar adentro
la ingenuidad de mi mareo
la tierra que se me quedó
y consiento

Corro corro
y el túnel vivido aparece
cabaña eterna en el recuerdo

Vuelvo vuelvo
anestesia de los pies
y tiemblo

Que en la verdad de la duda
lecho y muerte
son el mismo hecho
cierto

MFL.

Exposición Zaragoza: Visión emocional de una ciudad

2011-04-20T06:51:00.000-07:00

Texto que expongo en el Museo Camón Aznar de Zaragoza,junto con otros escritores, fotógrafos, arquitectos, etc., con motivo de la exposición Zaragoza: Visión emocional de una ciudad, hasta el 5 de Junio.

Laberinto de certezas

La ciudad describe caóticamente los pasos que nos vieron llegar. Es la primera luz del mundo, antes del mundo mismo. Si trazamos nuestras idas y venidas descubrimos que en el espacio vamos tomando forma y que, quien salió un día por la puerta, fue para penetrar en lo desconocido y lograr reconocerse. Caminamos entre la firme creencia de pisar allá donde no caemos y la deseada necesidad de volver allí donde ya estuvimos. Somos el germen de un eterno regreso.
El trazado de Zaragoza es un laberinto de pasiones sin nombre, el rastro de un animal que no se ha inventado, la huella que dejaron los acontecimientos y la historia de sus historias.
Las calles y sus silencios, las puertas entreabiertas, el cielo siempre expuesto como escenario del crimen perfecto puede que sean la única certeza de que hemos vivido.

La pasionaria: lapa

2011-04-04T07:46:00.000-07:00

La pasión es clavar los dientes en carne fresca
y olvidarse de tragar.

Decía Anaïs Nin en su segundo diario (1934-1939):

"De cada dos frases que pronuncia Rank, una empieza por: "Tengo una idea". El descubrimiento del significado es lo que embellece y pronfundiza la experiencia. Ningún objeto, ningún ademán, ningún acto dejan de estar iluminados por el significado."

Cómputo

2011-03-29T05:04:00.000-07:00

Esto escribo: Esto

Siempre es conveniente dejar espacio.

"Ya que basta y no basta con que las cosas sean.
Lo esencial no sabemos si en las cosas reside;
lo esencial se descubre, se provoca, o se hace,
o surge de repente como surge un presagio.
Él busca ese momento y teme provocarlo,
un ruido de puertas o el vuelo de una alondra
pueden ser a su vida lo que el puente es al río.
Continuará el trabajo sabiendo que si llega
se habrá dado cuenta sin alzar la cabeza.
Por de pronto se encuentra el vaho con los cristales,
el agua espera siempre agolpada en los grifos,
las sábanas de hilo se han teñido de rojo
y el perro ya no ladra y se ríe en la noche."

Luis López Álvarez

Inédito

2011-01-09T10:16:00.000-08:00

El día hoy y mañana (5 Febrero 1989)

Encuentro un recorte de periódico. Es el año internacional de la poesía.

En él aparece un poema de Leopoldo Alas (Inédito)

Siente sin fin el calambre del mundo,
cambia de fe, de disfraz, de premisas,
que no hay nada veraz y todo es cierto
y un grito es un susurro de repente,
y por fortuna el mundo
se está acabando ahora, mientras duermes.

Presentación La Excusa de los días

2010-12-29T02:35:00.001-08:00

Y llegó el día de la presentación. Con la gran suerte de estar junto a Fernando Frisa y Jesús Jiménez compartiendo micrófono. Agradeciendo la bonita edición y diseño de la Colección Resurrección. Y viendo a través de mi retina asombrada gente a la que estimo. Hasta los que faltaban se me aparecían presentes. Qué más se puede pedir!

Un retazo de La excusa...

A P.G.G ( Paso con ganas: un Gigante)

Lomo hinchado eres
cuando te cabalgo.

Cumbres firmes sientes
cuando te espanto.

Donde estuve antes de ti
nadie lo sabe.

Y soy
en tu ombligo
el germen del olvido
que me ve derramada.

Frío es que no estés
y mi cama se olvide de tu muerto.

Espera lanzar

2010-10-21T04:23:00.000-07:00

Sólo espero una lanza caliente
en mitad en mi pecho altivo
una música ardiente
que calme la sed del día
un par de sonetos mal hechos
el lamento del ingenuo a trechos

Sólo espero lanzar la yema de la ternura
en un estercolero
recuperarla para el mundo
y soñar

es bello

Yo sólo espero lanzar al viento
lanzas espero

Lados del paréntesis

2010-10-12T04:23:00.000-07:00

Echo en falta tu abrazo,
el abrazarte;
y también la bonita sonrisa que tuviste
hasta casi el final.

Echo en falta tus ojos, que ya no nos veían,
y tus bromas sencillas
cuando íbamos a verte.

Echo en falta tu cuerpo, cansado en poco tiempo,
y las viejas historias;
y ese afán de guiarme siempre
por el camino
aunque yo no quisiera.

Y echo en falta el empeño que pusiste en la vida
y ese frotar de palmas de las manos
y ese arrastrar de pies
por el pasillo.

Ana Romero, Lados del paréntesis.

Salvo el crepúsculo

2010-09-20T22:14:00.000-07:00

Sé muy bien lo que ganas
cuando te pierdes en el goce.
Porque es exactamente
lo que yo habría sentido.

La justa errata
habernos encontrado al fin del día
en un paseo público.

(me gustaría que creyeras
que esto es el irrisorio juego
de las compensaciones
con que concuelo esta distancia.
Sigue entonces danzando
en el espejo de otro cuerpo
después de haber sonreído apenas
para mí.)

Cinco poemas para Cris,

Julio Cortázar.

Escarbo abajo

2010-09-12T03:12:00.001-07:00

Este miedo no ahuyenta
ni al muerto más frágil del cementerio

de vivos que estamos

Tantas cargas anti-mentiras
verdades de antes dichas

Consuelo es el remiendo descosido
el escarabajo verde que no se dejó ver
la asustada alfombra de algodón que en la cuna aprieta.

MFL.

Verso y reverso,Ángel Guinda

2010-09-09T04:39:00.000-07:00

Los libros me engañaron.

(Era mentira la inmortalidad.
y eran mentira la fama y la gloria.
Menos mal.)

Para engañar a los libros escribí éste.

Verso y reverso, Poemas para los demás,
Ángel Guinda.

Porque hoy me quieres como si fuera la mejor de todas las demás.

Los Vagabundos del Dharma

2010-09-06T02:21:00.000-07:00

"Los tejados de Berkeley parecían como lastimosa carne viva estremeciéndose que protegiera a los dolientes fantasmas de la eternidad de los cielos a los que temían mirar."

Jack Kerouac, Los vagabundos del Dharma.

Henry and June (1990), una película de Philip Kaufman

2010-08-23T00:26:00.000-07:00

" Me fui a mi cuarto, envenenada.
Soplaba incesante el mistral, seco y cálido.
Así llevaba días, desde que llegué.
Destrozaba mis nervios. No pensé en nada.
Me sentía dividida, esa división me mataba,
la lucha por sentir la alegría, una alegría inalcanzable.
La irrealidad opresiva.
De nuevo la vida retrocediendo, eludiéndome.
Tenía al hombre que amaba en mis pensamientos;
lo tenía en mis brazos, en mi cuerpo.
El hombre que busqué por todo el mundo,
que marcó mi niñez y me perseguía.
Había amado fragmentos de él en otros hombres:
la brillantez de John, la compasión de Allendy,
las abstracciones de Artaud, la fuerza creativa
y el dinamismo de Henry.
¡Y el todo estaba allí, tan bello de cara
y cuerpo, tan ardiente, con una mayor fuerza,
todo unificado, sintetizado, más brillante,
más abstracto, con mayor fuerza y sensualidad!.
Este amor de hombre, por las semejanzas entre nosotros,
por la relación de sangre, atrofiaba mi alegría.
Y de este modo, la vida hacía conmigo su viejo
truco de disolución, de pérdida de lo palpable,
de lo normal. Soplaba el viento mistral y
se destruían las formas y los sabores.
El esperma era un veneno,
... un amor que era veneno. "

Anaïs Nin, Diarios.

Casimiro de Brito

2010-08-17T04:13:00.000-07:00

Entro en tu boca en tu sexo en tu sangre

con la furia silenciosa de quien desea

deshacerte despedazarte y yo en ti

para que seamos uno solo. Violentarte,

matarte engullirte transformarte

en alimento incorporado en mi cuerpo en

mi aliento. Mas, rispondimi, ¿qué haré de mí

así vivo y más rico y mortalmente amado

si después no te tengo a mi lado?

O muerte de los dos, Lúria, o muerte ninguna

más allá de esta tragedia en que fundimos

en la música en el ruido en el silencio –

la alegría la devastación el sufrimiento.

Casimiro de Brito (Algarve, Portugal, 1938)

Pienso:
Hojas que no ven,
corazón que no siente.

Los panero, el desencanto, una película de Jaime Chávarri

2010-07-23T02:27:00.000-07:00

Leopoldo María Panero, poeta traspoeta, traspuesto?

Infierno y paraíso

Pero no sólo los mendigos, padre, van al paraíso
van también aquellos que aun más asco dan
también estos mendigos del ser que acezan
a la puerta del manicomio
esas caricaturas humanas, tal como esta
que Alicia se piensa en el
jardín no
humano de las flores
y quisiera destruir el universo
porque si hay algún monstruo, éste es la desgracia
y la única injusticia que existe es la injusticia evidente
y si hay alguna moral, ésta es la moral del desastre.

"Guarida de un animal"

Mundo espa-l-da

2010-07-10T02:42:00.001-07:00

Me emociona que me cuides la espalda
el dolor del mundo en nudos

unos que cambian posturas
otros para siempre mudos

Amor y apetito

2010-07-08T02:09:00.000-07:00

Una de las obras del danés Vilhelm Hammershoi

Muy bien dicho, Schlosser:

se ama lo propio;
y si no se tiene se apetece.

El alma rica ama,
la pobre apetece.

Friedich Schiller.

Julio Herrera y Reissig

2010-07-04T09:45:00.000-07:00

Fuera: el trueno juega y corre con su inmenso monolito.
El huracán, monstruo asmático, lanza pavorosa tos;
los relámpagos alumbran, atraviesan lo infinito.
Como el fósforo encendido del gran cerebro de Dios!

Montmartre, Sol en Sagitario, M.C.M.

Quizá desde su Torre:

Allá por mil novencientos fundé la celebérrima émula de las torres de Babel, de Babilonia, de Alejandría, de Persia, de Eiffel, es decir, la de los Panoramas.

Julio Herrera y Reissig (Montevideo 1875-1910)

Subir o bajar

2010-07-02T02:47:00.000-07:00

Subir o bajar, Los Caprichosdichos-os.
Francisco de Goya

Sube la vida, sube

como el gesto de la mano tendida en ofrenda
el deseo que exige
la venganza encendida

Sube la vida, sube
y mientras tanto
nosotros bajamos como ahogados

entre un tiempo espiral
y la astucia de su paso

Yosa Álvarez-Mesa

2010-06-29T01:48:00.001-07:00

En el umbral del aire

Ahora que el desencanto deja paso a la brisa
puedo vivir despacio
y recorrer sin miedo los ecos del reloj
tantear el espacio desnudo y abrazarlo
y taponar los huecos con las lágrimas muertas
dejo mis pertenencias en el umbral del aire
para escapar deprisa en caso de tormenta
atardecer de espumas perfumadas
atardecer de brumas disipadas
mar adentro se esconden por siempre las tinieblas
a este lado del mar
la vida sigue

Yosa Álvarez-Mesa

La intensidad de la ambición se podría medir en dioptrías. I. Vallejo.

Vinicius de Moraes

2010-06-20T03:13:00.001-07:00

Mensaje a la poesía

No puedo
No es posible
Díganle que es totalmente imposible
Ahora no puede ser
Es imposible
No puedo

Díganle que estoy tristísimo, pero esta noche no puedo ir a su encuentro.
Cuéntenle que hay millones de cuerpos por enterrar
Muchas ciudades por reconstruir, mucha pobreza en el mundo;
Cuéntenle que hay en alguna parte del mundo una criatura llorando
Y las mujeres están volviéndose locas y hay legiones de ellas que tortura
la nostalgia de sus hombres; cuéntenle que hay un vacío
en los ojos de los parias, cuya inanición es extrema; cuéntenle
que la vergüenza, la deshonra, el suicidio, rondan el hogar
y que se quiere reconquistar la vida.

Vinicius de Moraes

Es el que no se cansa si con la sonrisa
pronuncia un sigilo hacia el más allá.

La memoria posible, José Luis Quesada

2010-06-12T01:38:00.000-07:00

No puede ser objeto de mi angustia,
porque ya soy su extraño.
Unicamente en el deseo,
en la humazón de la locura está fresca su huella.
No he de abarcarla aunque mi pecho creciera hasta los astros.

Estaré solo para siempre:
me nací de ella con todo el poder de mi corazón infantil
y no sé regresar adonde estuve antes de ella.

Un desgarrón me inunda el cuerpo;
a lo mejor me mueron al tropezar o doblar por la esquina.
Os decía: ella es el mundo, salvo para mí.

Otros podrán verla,
pero yo no la veré más;
será otra,
aunque sea mi amor.

Su presencia es real en otro mundo donde yo soy irreal.

Ha muerto para mí,
yo soy su muerto.

J.L. Quesada

Las 3 mellizas en concierto

2010-06-07T03:16:00.000-07:00

">

Tras su actuación en el Primavera Metro de la ciudad condal,
presentan disco en las Mañias. Ave, hermanas!

Viernes 11 de junio, FNAC (Z),
19'30 h.

Poesía visual: cuando el cuerpo escribe

2010-06-06T04:03:00.000-07:00

Dice en su diario adolescente: "Esta noche no estoy contenta. Pienso y hablo a menudo sobre mi detestable tendencia al romanticismo. Creo que el esfuerzo de deshacerme de esta actitud en mi trabajo ha tenido un extraño efecto en mi vida... La fotografía es también una manera de conectar con la vida. Hago fotos de la realidad filtradas a través de mi mente."

Se quitó la vida antes de cumplir los 23 años, dejando una obra inspiradora.

“Mi vida en este punto es como un sedimento muy viejo en una taza de café y preferiría morir joven dejando varias realizaciones… en vez de ir borrando atropelladamente todas estas cosas delicadas…”.

Francesca Woodman (1958-1981)

ESTONOES (lo que ves)

2010-06-03T02:43:00.001-07:00

Esto escribo: esto

Siempre es conveniente
dejar espacio.

El libro de los muertos (para vivos o vividos)

2010-06-02T01:58:00.000-07:00

IV. Cuarto IAT (Para pintar en verde)
(Es un Iat de dos montañas verdes)

Para recitar:

¡Jefe de Iat misterioso, y tú, gran montaña del Mundo Inferior por encima de la cual se eleva el estrellado cielo! Tienes trescientas medidas de larga y doscientas treinta de ancha. Una serpiente que mide sesenta codos la habita: "Lanzadora-de-cuchillos" es su Nombre. Se alimenta de condenados en el Mundo Inferior que aplasta y devora...y de Espíritus santificados. He aquí que detengo mi navegación ante su cerca fortificada, miro a todas partes y busco una entrada que me conduzca a ti...

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Que se acabe no es el problema

2010-05-27T02:05:00.000-07:00

Ahora comienza el tiempo perdido
en medio del que gana
con las apuestas de un ludópata arruinado
encerrado entre cuatro paredes
o porqué no cinco

si somos dimensiones erróneas
capaces de volar en aparatos con alas

que se acabe el tiempo no es el problema
otros verán estas calles y sus desiertos
olerán los parques sin este aliento
que me llevo al extremo norte de la memoria
sin señor, sin miedo

que se acabe no es el problema
si lo dejé caer entre las manos
como arena de ninguna parte
fue para reconocerlo a tiempo.

¿Y las orejas del lobo?

2010-05-05T04:56:00.000-07:00

Un día vendrá el ladrón de los ladrones y se avergonzará:
aquí ya no queda nada
todo lo hemos subastado en el mercado de los días
y nos hemos quedado sin blanca
en blanco
sin eso de que el negro da contraste

que si digo ven, es fuego
que si vete, miento
que no queda nada
menos tiempo
que la memoria dice invento
y a veces también que siento hormigas en los pies
y migrañas en los dedos
que de tanto juntarse andan ciegos

con el ruido del motor ardiendo
y los rebeldes con causa revueltos

vaya sinfonía del caos
que no encuentra hilo
ni filo
para su enredo

La soledad es una enfermedad de la piel, Jesús Jiménez Domínguez

2010-04-26T01:23:00.000-07:00

Fue hace un año, en una plaza de la ciudad condal, repleta de niños con piernas como lazos al viento, ancianos que admiran la juventud y sus recuerdos de infancia que más que tristes son una caja de zapatos olvidada debajo de la cama.

Una quería salir de allá, al bar de la esquina, a la otra acera, a cualquier otra parte del lado de otra parte. Y una voz le dijo, reformulando lo que alguien dijo antes, como suele ocurrir cuando se quiere tranquilizar una mente sentida como única: "Podrás huir pero siempre te acompañará la piel."

Y llega este poema y lo dice de nuevo mientras veo cómo una serpiente atraviesa la carretera y se deja la piel en el hormigón de calor inhumano:

[La soledad es una enfermedad de la piel]

De noche silban los imanes de la destrucción.
El mismo viento que hoy nos arranca de raíz
nos cose con dobble hilo al viento de mañana.
Somos manchas minúsculas bajo el tachón de la noche.
La ciudad donde caminamos es un zapato que aprieta demasiado.
Un aire sin cielo nos delata,
nos viste para la desparición.
Perdidos para siempre los planos del hombre
uno a uno se van cerrando todos los poros.
nos hacemos impermeables en la soledad:
dentro de la piel no viaja nadie;
fuera de la piel, nadie nos ve pasar.

(Jesús Jiménez Domínguez, Fundido en negro)

Gracias Jesús,
gracias serpiente nómada.

La vuelta de viaje que casi no vuelve

2010-04-07T03:11:00.000-07:00

">
Interstate, Neil Young.

La vuelta del viaje que casi no vuelve
es la melodía de una huelga neuronal,
el escalofrío táctil de una mano amputada
la canción de la vida en una nana sideral.

El sueño antes del sueño
y la voz de todos los monstruos
que han aprendido a llorar
y lloran
por vez primera.

Todo lo que quedó en medio y bascula,
la etiqueta que partió la realidad:
Inter-estate,
o no te marches nunca.

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Todo poema es ...

2010-03-25T04:38:00.000-07:00

Todo poema es la historia de un encuentro
y el encuentro de una historia.

Por eso es tan fácil que uno se pierda a menudo.

LOS BUENOS

He conocido a los buenos
demonios de mil y un vientos
a los donantes cadavéricos
a sus muertos

a la bala que crece en la nuca
y mancha el periódico del día
rojo de tanto amor y deudas
todo el odio del acto consumado

He querido decir que no queda nada
y sigo en todo
que me enciendo de noche
como los neones de esta ciudad
que devoran drogas sin nombre
y otros yonkis sin brazos

He visto a los buenos
a los rebeldes de anestesia
con los ojos hinchados
y un gotero en cada apuesta

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Proyecto: Effet Ampoule

2010-03-12T05:49:00.000-08:00

En estos días trabajo traduciendo a doce poetas guatemaltecos para un proyecto,
aquí en el Monte de Marsancio. Lo primer, traducir, lo segundo, recitar en ciertos puntos de estas antiguas marismas con zancos.
El proyecto, Effet Ampoule, que empezaremos con una plantación al borde de un lago con ranas a tres patas (y no es güasa) de bombillas.

Aquí dejo un poema del fantástico Wingston Gonzáles.

[respuesta del viejo Rulfo desde una película de Clint Eastwood]

el insomnio oye a los ciudadanos tras el impulso del hambre
el insomnio oye y todas las vírgenes
son imaginarias y todas, todas nacimos prostituidas

como de otro bar de frontera
mi macha existencia puede o no puede
toparse con los muros

todas las vírgenes son imaginarias
sí

todas
por eso rocío no era cielo empantanado
mas quién dijo que rocío no era una ciudad sino una bestia

o una cárcel
o una matrona
o una adoradora

y quién dijo quién era quién
si hemos visto el siglo en la casa herida y la locura
es sólo y menos que una leyenda que suele sonreír

como virgen de concurso de belleza

como nada

pero si

al ir de fiesta desde el mar
el fútbol y las estrellas exóticas
nos rompen las piernas.

Caput, capitis, cabeza?

2010-02-19T02:10:00.000-08:00

Enredando las partículas amargas,
haciendo desaparecer la inminente claustrofobia,
me despierto con palmadas de fragancia creciente.
Al ver la difuminación de color pastel,
penetro en el día con fuerza pacifista
pero se me van los ojos a la puerta de casa
y allá esperan

Me agarro a la suela de los zapatos
o a la de los zapateros, esos que saltan
y no se mojan
publicados en la portada de un libro,
para percibir la estabilidad de un capitel
-del latín capitis, cabeza, ¿capitto?-
flexible y acolchado,
cuya dignidad se aferra al reflejo
del astro incandescente, sol, sal, Sol

Caliente, imponente,
vértigo acechando sobre la insalubridad terráquea.

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Se ruega no acabar con la Antártida, y ponerse un sombrero

2010-02-02T00:06:00.000-08:00

LLevo cabezas dándole vueltas a los días:
vuelta y vuelta de estar vivos,
vuelta al lío
y sigo.

He reinventado los espacios para que quepas en ellos
y no estés a más de veinte mil lenguas de mí.
He escuchado las cosas que duran
-me lo contó el diablo apuntando a D. Johnston-
y las que no, pero siguen.
Te he cercado en silencio frente al único hueco
que quedaba para el amor,
él dice: "Esto no es real"
-y miente como mejor se guarda una mentira-
los deseos más vulnerables y puros,
la infancia que el niño vivió
consolando la que el adulto explicó.

Que el tiempo pasa y yo no,
que estoy lista, más que mi hambre
y te leo mientras caes por la mensajería,
entre las rejas del congelador
con la última botella en la mano
y un papel cuarteado que quiso decir:
"¡Sácame de tu Antártida!"

El drama es que cuando se funda en el agua
sólo habrá un lejano crujido
y nosotros aprenderemos a silbar su silencio
sin sombrero.

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Cordes sur ciel

2010-01-26T03:49:00.000-08:00

"Acabé por no aburrirme desde el instante mismo en que aprendí a recordar.
[...]
Comprendí entonces que un hombre que hubiera vivido sólo un día podría vivir fácilmente cien años en una prisión."

L'Étranger.
Albert Camus

Cuerdas sobre el cielo
y autopistas en la sombra ,
jardines que tasan la penumbra
en la medida del recuerdo.

No le llega el tiempo

2010-01-19T07:46:00.000-08:00

René Magritte

No le llega el tiempo para calzarse un pie al zapato,
cuero de caballo galopante
o berrido de animal que no se ha inventado.
Pero vino un gusano descosido
y se estiró en la última médula de su cabeza,
espinal y a cachos,
salvaje y agotada.

Introdujo dos monedas en la ranura de su oído,
una a cada lado,
céntimos de cobre usado,
limosnas para los que no oyen el paso del afilador,
el miedo,
y se pagan en especies cuando ven a un niño sordo
que aún no ha aprendido a llorarse,
y es que hay voces que no callan.

No le llega el tiempo y sin embargo,
cuántos años ha pasado con un pie en el suelo
y cuántos con otro a su lado.

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Antes de que la soledad nos olvide

2010-01-15T12:31:00.000-08:00

Antes de que la soledad lo ignore
iré con otros pasos,
y estaré en los ojos que no vi,
cuando al fin me olvide.

Faltarán visiones para contemplar la huida,
sobrarán caminos para creer en razones.

Hoy nieva: J'expire ou Shakespeare?

2010-01-09T00:44:00.000-08:00

Este es nuestro espacio, de enormes brazos colgantes, llamándonos a largas voces. Aquí está todo confundido, lo ganado y lo perdido, el residuo del disco inaudible, la mecedora encima de la piel estirada, blanca y negra, pisadas de iluminaciones, humo inhalado.
Es donde siempre se vuelve, con algo o para nada, donde el reloj se retrasa con las pausas del aliento . No hace falta irse muy lejos para saber que estuvimos aquí, encajados.

Esto escribo: "Esto".
A veces es conveniente dejar espacio.

"L'élève Hamlet: To be...
Le professeur: En Français, s'il vous plaît, comme tout le monde.
L'élève Hamlet: Bien, monsieur. (Il conjugue:)
Je suis ou je ne suis pas
Tu es ou tu n'est pas
Il est ou il n'est pas
Nous sommes ou nous sommes pas...
Le professeur (excéssivement mécontent): Mais c'est vous qui n'y êtes pas, mon pauvre ami!
L'élève Hamlet: C'est exact, monsieur le professeur,
Je suis "où" je ne suis pas
Et, dans le fond, hein, à la réflexion,
Être "où" ne pas être
C'est peut-être aussi la question."

Paroles, Jacques Prévert

Los dos riendo: ríos (y voces)

2010-01-05T02:36:00.000-08:00

Dijo Jean Cocteau cuando hablaba de Proust:

"Su obra continuaba viviendo como los relojes de pulsera de los soldados muertos."

Dicen que al morir ves pasar la vida entera,
yendo y viniendo en su incesante rechinar de pasado.

¿O es que no vivimos de lo que hemos perdido?

Lo que ganamos pasó de moda
y no volverá a cantar victoria.

Y si cuando te cruce de nuevo
la casualidad nos vuelve el rostro,
pensaré en lo bonito que fue querer nuestra fugaz huída
con sus estrellados pasos,
lentos, largos lazos.

Te recordaré sin nombre,
barro o mar abierto,
te enterraré allá donde las rejas se agujerean
y la vejez no hace estragos.

Esta vez,
no he perdido tu sombra.
Esta vez,
me encuentro en la huella de tu oscuridad.

Los dos en una silla

2009-12-22T00:55:00.000-08:00

Mujer sentada con vestido azul, Amedeo Modigliani.

Corrían los años de la polca barata, el anís redulce y los gritos en el café esquina Rue Saint Émile, donde los disparatados colores de los vestidos se confundían con los trazos gruesos o finos, recién pintados o imborrables, en las camisas de esos hombres que se pasean a altas horas de la madrugada en busca de elixires prohibidos y otros placeres digestivos.

Lucile no podía dormir, el silencio le hablaba tan fuerte que el oído izquierdo, desacompasado del otro izquierdo (imagínense el derecho), le retumbaba al filo del mechón de pelo que le ocultaba la oreja de un lado, la otra del revés. Sin escuchar, viendo junto a una estufa de carbón raquítica y mal cuidada los paseantes de la noche infinita, los que no se acuestan por que ya son soñadores, a los que se les expanden los brazos cada vez que una chica atrevida, descarada o en busca de dinero, les roza el extremo superior del pantalón de pana molida, y cae la presa sin resistencia.

Ella en una silla, ella y la silla, dos en la misma silla. Estática con el peso de un recién nacido y del que está a punto de morir con los talones hasta el cuello y los pies sin cabeza. Se quedaría una noche más, en el cristal reflejada, en aquella silla de barrotes reversibles y negros, con las manos sosteniendo el inmutable paso de la arruga en las yemas al sudar pasado. Recordando que de ahora en adelante, la calle no sería un lugar de tránsito, sino el tránsito mismo.

Qué rojo está todo

2009-12-16T08:23:00.000-08:00

Qué rojo está todo,
la vena aorta de un latido
aborta el silencio helado,
defensor incomunicado
que dice que hoy las venas,
casualidades de carne fresca,
no saben ir al revés.

Que todo está rojo y barro,
extraño y gigante, todo,
en un rincón apartado,
con una aguja en las tres
y otra en mi cuarto.

Que no duela,
y brote una gota,
que todo está rojo a un lado
y el rojo de frío quema
y prende la sangre, toda.

No lo dicen

2009-12-09T02:20:00.000-08:00

Del interés en la astrología,
una descubre que existe un asteriode que se llama como ella, Martha (conhacheintercalada) y un número ad-herido, el 205.
En 1879, Johan Palissa lo descubre por el simple hecho de haber amado las estrellas, los planetas y su universo entero caído del cielo,
con nombre de damisela estrellada.

El alquitrán es al cigarrillo
lo que el pulmón al asfalto,
que si respiro humo negro
me transito en oscuro.

No es frágil el camino,
es frío y no dice,
de las calles los faroles,
de las vidas más mentiras.

"El sentido de la realidad es cuestión de talento, la mayoría de gente no tiene ese talento y puede que sea mejor así."

De la película Sonata de otoño, 1978; Ingmar Bergman.

Los inmortales, Heman Hesse

2009-12-02T02:21:00.000-08:00

Nosotros, en cambio,
vivimos las frías mansiones del éter
cuajado de mil claridad,
sin horas ni días,
sin sexos ni edades.
Y vuestros pecados y vuestras pasiones,
hasta vuestros crímenes no son distracciones
igual que el desfile de estrellas por el firmamento.
Infinito y único es para nosotros el menor momento.
Viendo silenciosos vuestras pobres vidas inquietas,
mirando en silencio girar los planetas
gozamos del gélido invierno espacial.
Al dragón celeste nos une amistad perdurable;
es nuestras existencia serena, inmutable,
nuestra eterna risa, serena y astral.

El lobo estepario, Herman Hesse.

Me pregunto quién no es lobo entre tanto ataque de asfalto,
quien no está en la estepa a altas horas de la madrugada,
en un intento por salvarse las garras y convertirlas en santos.

Sobran pies

2009-11-27T11:19:00.000-08:00

Ilustración de Luca Crivellari

Te vi en la plaza de tu infancia,
la mano dirigida hacia el cielo,
con un globo fundiendo el amarillo sol,
así lo querías tú.

Corrías boquiabierto,
empapándote los dientes de tiza
y pintabas las montañas
encima de las nubes,
sobre el tiempo,
tú podías.

Acudías a mojarte con cera en la mirada,
y mira,
que ahora cuelgas tu cuadro de niño vivido
y apenas reconoces el trazo.

Medio de todo

2009-11-24T01:37:00.000-08:00

Me levanto por la mañana para ver el café hecho polvo,
porque en polvo me convertiré y seré soluble.
Me levanto para estirarme, no llegar al techo y culpar al bestia que puso el primer ladrillo.
Me levanto en los últimos cinco minutos del sueño para inventar un pensamiento
que me aguante todo el día y que, como el desodorante, no ensucie.
Me levanto para acordarme de cómo llegué hasta aquí,
del número que calzo,
de la flor que me dejaron en el buzón de correos.
Me levanto para ir al baño, tirar de la cadena y sentirme viva,
mirarme en el espejo y saber que soy yo la que está sola con ella,
la que come medio kiwi, medio pan, medio de todo,
la que bebe media botella de agua en plástico porque toda le da resaca.
Me levanto porque antes de caer supe estar levantada.

La Grande Guerre: les poilus

2009-11-19T00:21:00.000-08:00

No se puede restituir lo vivido,
sólo es posible recordar lo muerto.

Si pudiera salir de su tumba el patriota,
destruiría la hipocresía del monumento en su honor.

Y a propósito de las lágrimas,

¿Cuántas suman un adiós,
multiplicadas por dos,
divididas por uno?

Cuántas partiendo de cero...

Las sillas, Ionesco. E

2009-11-10T14:09:00.000-08:00

"Le vieux: Oui, mon cher, elle est là, plus bas, elle vend des programmes...il n'y a pas de sots métiers...c'est elle...vous la voyez?...vous avez une place dans la deuxième rangée...à droite...non, à gauche...c'est ça!"

Las sillas, Ionesco.

Me siento a la mesa,
un festín se prepara,
vendrán los comensales
con dientes de léon
y garras como cucharas.

Lo he dispuesto sin hambre,
el plato es de madera,
el manjar,
la carne fresca,
para que llegues y digas
que no hay cena sin velada,
otra excusa caducada
y un hueco en el estómago
habitando el comedor.

Halloween en el Monte de Marsancio

2009-10-31T11:49:00.002-07:00

Tumbado o recostado sobre sus sienes tibias, el joven se acostumbró a sí mismo. En el té, sorbo de paz efímera, endulzaba una casualidad más, el encuentro vagabundo que acabó por silenciarse.
No en vano, el misterioso retorno de los pájaros sobrevoló la tempestad en un aire resquebrajado, sin tolerancia, de construcción firme, burbújas de idealismo. Presente acomodado en su injusta espontaneidad, repleto de huecos intransitables, verdades de sacrificio, nada más, nada menos.
Amante de la brisa impasible, no llores sin orgullo, que los volcanes se desparraman solos, sé luz de luces en el resplandor incendiado.

2009-10-23T02:18:00.000-07:00

Fotografía de Jorge Fuembuena Loscertales

"Dame un hombre que no sea esclavo de sus pasiones,
y yo le colocaré en el centro de mi corazón."

Hamlet, William Shakespeare

Antes cuando me sobraba tu cuerpo
me encogía en tus piernas,
pilares de gigante atlético,
columna vertebral desdoblada.

Ahora que en tus pies habito
soy un peso de muerto,
una carga que acompaña
tus largos pasos de vivo.

Y supimos darnos el gusto de vivir en un texto para nada

2009-10-21T09:41:00.000-07:00

"Sí, he sido mi padre y he sido mi hijo, me he planteado preguntas y las he contestado lo mejor que pude, me he hecho repetir, noche tras noche, la misma historia, que me sabía de memoria sin poder creerla, o nos íbamos, cogidos de la mano, mudos, sumergidos en nuestros mundos, cada uno en sus mundos, con las manos olvidadas, una en la otra. Así he sobrevivido, hasta el presente. Y aún esta noche parece que todo marcha bien, estoy en mis brazos, me sostengo entre mis brazos, sin mucha ternura, pero fielmente, fielmente. Durmamos, como bajo aquella lejana lámpara, embrillados, por haber hablado tanto, escuchado tanto, penado tanto, jugado tanto."

Textos para nada,1955

Samuel Beckett

2009-10-20T06:21:00.000-07:00

¿Acaso podré hacer del silencio un buen aliado?

Callo y dejo la boca abierta. Se va secando, se seca y la lluvia tararea gotas que mojarán labios. Y mi cueva, triste sequía dentada, no dirá nada. Mi reflejo en el agua será la pendiente que admire, meteré el dedo en un ojo, dejaré un rastro acuoso, espantado con cada ola más lejos, con cada viento más cerca. Apenas quedan palabras y los pies avanzan, porque el rumbo, como el aire, existe en corrientes alternas.

Jean Baudrillard

2009-10-07T07:03:00.001-07:00

"Prophesing a catastrophe is incredibly banal.
The more original is to asume that it has already ocurred."

El Tajo que no cesa (de Albarracín a Lisboa y luego, mar abierto)

2009-10-04T09:44:00.000-07:00

Entre las uñas que me quité
y los dedos que me faltan
escondo un minuto
en la hora siguiente,
tu nombre que dicta paz
en mi espada de guerra.

Voy a iniciar una batalla:
con y en contra del olvido
que hace con las manos acrobacias
del que no sabe pedir
y acaba siendo mendigo.

Di-vertidos

2009-09-22T01:19:00.000-07:00

Abre el contenedor,
los gatos asaltan sin ojos
y está recién amueblado.

Ocupan el espacio indiferente,
camuflados en traje de campaña,
plastificados se mojan mejor.

Ruedas de desplazamiento llevan
y tan sólo la patrulla nocturna
los levanta,
una vez al día,
como ocurre con los ancianos
de piernas atadas
y arácnidas manos.

Contenedor del continente
que dicta la forma fácil
de decir adiós.
Baja la tapa,
o no tapes,
ábrela y mira,
que nosotros acabaremos del mismo modo,
con un techo bajo,
en un cuarto oscuro
y no será, di: vertido.

Para desmentir: primero mentir

2009-09-16T07:59:00.000-07:00

Y a veces el hombre
vuelve donde la serpiente le dejó:
con el miedo en expansión,
libre de todo itinerario,
comiendo dulces pecados
y prestando especial atención a la piel.

Sin saber que su Dios le juega a la rayuela,
desplegando praderas,
pintando inofensivas culebras.

Adán y Eva -hada ilesa de dos sexos-
se retuercen los brazos,
encajados sin pudor,
guardan el tacto de la primera verdad
que es que hombre y mujer,
como todos,
arriesgan la vida
y aprenden a respirar.

A Yukio Mishima

2009-09-14T07:45:00.000-07:00

El olvido nos recuerda
cabizbajos y de lado
afilados en óxido
apoyados en el centro de la tierra
cementerio de resurrecciones

El olvido es una maraña de palpitaciones
sin nombre
quien dice olvido llora recuerdos
gritos lejanos de la última batalla
vencedor y vencidos

El cráter de la memoria
se hizo con piel de elefante herido

2009-08-27T05:23:00.001-07:00

Si quisiera ahogarme
libre de todo pecado,
arrojaría una piedra al río.

Y créeme,
lograría que desapareciera.

Vuelta a empezar

2009-08-22T04:30:00.000-07:00

El hombre es bueno por naturaleza,
se relaciona con animales,
camina con juglares,
preferiría estar solo.

El hombre sufre por naturaleza,
ejerce presión en su átomo errante,
lo expande,
crea su centro innífugo.

El hombre por naturaleza vive,
come y duerme,
esclavo de sus pasiones,
ríe.

Por naturaleza el hombre
busca la mujer de hierro,
sirena blindada en atmósferas contaminadas,
géiseres más fríos que la palabra muda.

El hombre a veces
se pregunta cómo ha nacido por naturaleza.

2009-07-16T03:33:00.000-07:00

Ocurre que las huellas se vuelven dactilares
y asoman en arrugas los rastros necios de la espera.

¿Las manos en los bolsillos?

Creí que Nacer no llevaba pantalones.

Plaza Revolución

2009-07-14T03:46:00.000-07:00

Un día como hoy,
con los años pasados de vida
y la lluvia cayendo en copos usados,

comenzó el beso tibio
que escribió la Historia,
mojada en cubierta.

Saudades

2009-07-07T07:06:00.000-07:00

Reconozco los aullidos de la voz abandonada
sobredosis de estramonio
sin su Venus de Milo.

Intento reconocer la marea de la soledad
tierra firme líquida
encajado el contenido
derramado el continente.

Reconozco al ladrón del día de mañana
contable jubilado
preso en libertad
cowboy del Este.

Soy la única heredera de tu ausencia
preparada al vacío
y en monodosis.

2009-06-30T13:03:00.000-07:00

Qué hacer si la distancia nos acerca
y alza los puños en alto
como moléculas a punto de chocar
sin ser nunca bombona de aire,
encajada en un ovillo de hierbas sin teína.

Cómo recordar el jeroglífico
mal alimentado
que compusimos en el espacio indiferente.

A quién explicar
que el tiempo antes de la muerte
no fue caja de cerillas sin portazos.

Cuando el amanecer nos rescate
vibraremos asombrados
sin más descanso
ni descaro
que el día que comienza.

2009-06-22T04:55:00.001-07:00

Regreso de canto a la tierra firme de mi infancia
que daba cabida al colchón elástico donde me estiraban
mientras dormía,
donde los álbumes amplificaban el tamaño de las fotos
y otros retratos a carboncillo fino,
disueltos en los años que la sábanas absorbían.

Todo entonces: ruidillo de comisuras, puertas sin pestillo
y antideslizante el terreno.

Padre, Madre, espíritu espanto,
como el suelo se tuerce,
yo me retuerzo el cuello,
lamo y relamo cada gota de mi ingenuidad más sabia,
la nuca me da la mano y no empuña espada,
vuelvo al hueco y me erizo,
ahora lo sé,
es el regreso el que nunca se fue
y yo la que me pierdo.

El regreso de los vivos

2009-06-18T03:52:00.000-07:00

Foto: Jorge Fuembuena

Alejarse es siempre volver cuando moverse
azota el tiempo al revés.
Los buenos recuerdos son aquellos que corren el riesgo de perderse
en pasos asfaltados que nutren la debilidad de las baldosas.
Busca y pela la media naranja restante,
quiere quedarse sólo un gajo y la cáscara,
para emparedarla en estantes vacíos,
intentando que le fermente el jugo de los días pasados.
En esta afilada cruzada saber, poder, volver,
es el precio del castigo,
la mano que a posarse en el aire evaporado espera,
con yemas de navajas,
casi oxidadas.

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2009-06-15T07:05:00.000-07:00

Tirar tila al muladar,
silbar y huir.

Que la paz venga volando
y planee luego en los cielos
de oro y mirra.

Tirar tila al muladar,
ser buitre
y arrojar la carroña al mar.

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2009-06-15T06:59:00.000-07:00

La vida empieza y acaba con un hoy,
lo demás son quehaceres.

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2009-05-14T11:15:00.000-07:00

Para que me veas aparecer
y me hagas recordarte,
me planté en tu terraza:
puede que un día broten de nuevo narcisos,
esta vez sin complejos,
y sea la definitiva.

Estaré allá donde esperarte
sea la imaginación feroz de poseerte:
el reducto del jardín botánico.

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2009-05-11T04:33:00.000-07:00

Yo camino,
tú caminas,
él camina.

Látima que los pies no tengan memoria
y se sigan.

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2009-05-07T09:26:00.000-07:00

Al pozo tú,
al abismo yo,
o viceversa.

Si fuera tan fácil perderse
no nos habríamos encontrado.

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2009-05-03T08:03:00.000-07:00

No quise echar a andar después de ti,
tan sólo se me retrasaron los inviernos.

Las mariposas que pendían de tus paredes
estuvieron antes en mí,
se arrastraban en gusanos de seda.

El tiempo vuelve,
como tú y como yo,
monstruos extraviados de un era
que pronto llegará.

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2009-04-20T05:01:00.000-07:00

El avión que ves
está en otra parte.

Ayer sigue nevando
y mañana ya fue.

En todo,
acabarás amando sin más,
y mucho menos.

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2009-04-16T02:54:00.000-07:00

Estudio la manera de regar el mar,
cuando el agua cae en tiras
y se moja la alfombra del salón,
hilada en estelas acuáticas.

Estudio también los prismas fóbicos:
El horror de las baldosas,
las vertientes pantanosas,
la muchedumbre de la soledad
y las constelaciones en el drama del sueño.

Estudio al fin la absorbencia
y aprendo que no necesita
finas garras mecánicas
para empaparse.

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2009-04-12T13:47:00.000-07:00

Si somos lo que comemos
y nos comemos lo que somos,

Quizá cuando acabe esta huelga de hambre impuesta,
y la forzosa ausencia de sirenas en el mar

Podamos,
los que por centímetros a lo ancho nos expandimos,
quitarnos las máscaras,

Y acabar con este cruel vals de esqueletos,
a punto de chocar.

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2009-04-06T11:43:00.000-07:00

De tu casa a la mía
hay un desfiladero de fantasmas
aparcados en fila de a uno.

Por las noches,
si se asustan,
corren a meterse en mi cama.

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2009-04-03T09:47:00.000-07:00

Volveré a los lugares donde quedó el destino,
navegaré en los mares de nuestras
más rígidas ansias,
voltearé la cabeza para sacarte de ella,
expulsarte como hice con los demás visitantes,
tan inciertos como el paso del tiempo
en las tempestades.

Más tarde, guiaré la mirada al suelo,
desde el cielo,
y tu imagen no sobrevolará
mi gigantismo desproporcionado.

Volveré con fuerzas para asumir
la levedad de un suspiro,
del que creí me regalabas.

Una vez más, me esconderé en el engaño
de pensar feliz y volar pez,
de mirar sombras y ver luz de luces.

Al horizontal by Marta Fuembuena Loscertales is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License.

2009-03-31T09:02:00.000-07:00

Construyes en palacios ondas de mis gemidos,
acentúas a caballo el final de la escapada,
en nuevas visiones ocupas el ingenio,
y dices, sin decir, lo que otros no callan.

En ti las palabras,
el eco de una nueva era,
fugacidad hecha memoria
en la encrucijada del tiempo perdido.

A F. S.

Construyes by Marta Fuembuena Loscertales is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License.

2009-03-27T10:10:00.000-07:00

Aún no me he ido,
coge mi mano,
tú también volverás conmigo.

Tanto enigma y tanto duelo,
casual¡dades de feria,
tantos huecos.

Apenas cabemos donde se cuela la luz,
donde escapa el viento.

Y somos, entretanto,
un grito alegre,
un triste canto.

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2009-03-24T12:33:00.000-07:00

Pisaremos el eje de rotación de la tierra,
el Polo Torpe,
cuando las veletas dejen de agitarnos.

Marcharemos hacía el frío
y la blancura de tu asombro
verá dientes frigoríficos,
escaparán sonidos escarchados
que no podrás percibir.

A cientos de años sombra,
fue difícil confiar en el calentamiento carnal.

Será, tu estatua de sal,
la última superviviente.

Recuerdo nómada by Marta Fuembuena Loscertales is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License.

2009-03-18T10:50:00.000-07:00

Llegará la mañana,
llena de noche y vida.

Vendrá estriada,
con halos de serena guía.

Llegará la mañana,
pero no habrá día,
la luz,
despertará a los espías.

Y cuando llegue la noche,
quizá no se levante el día.

La nocturnidad del día by Marta Fuembuena Loscertales is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License.

2009-03-16T07:30:00.000-07:00

Hubo un lugar donde no había nada,
se bailaba en escalera,
los peldaños caían.

Siempre hay esperanza
cuando no se espera,
y viene en su nombre
una alforja mendiga.

Mientras tanto,
nos estiramos,
somos cuellos de jirafa,
mal disecados.

Ciencia común by Marta Fuembuena Loscertales is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License.

2009-03-14T15:42:00.001-07:00

Te esperaba en aquel lugar,
de aquella sombra,
de aquel día.

Te miraba con esa expresión,
de corta mira,
de amplia vista.

La imaginación y los silencios
tenían la caducidad de un día sin fecha.

Pies empredrados by Marta Fuembuena Loscertales is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License.

2009-03-14T15:39:00.000-07:00