La memoria posible, José Luis Quesada

No puede ser objeto de mi angustia,
porque ya soy su extraño.
Unicamente en el deseo,
en la humazón de la locura está fresca su huella.
No he de abarcarla aunque mi pecho creciera hasta los astros.

Estaré solo para siempre:
me nací de ella con todo el poder de mi corazón infantil
y no sé regresar adonde estuve antes de ella.

Un desgarrón me inunda el cuerpo;
a lo mejor me mueron al tropezar o doblar por la esquina.
Os decía: ella es el mundo, salvo para mí.

Otros podrán verla,
pero yo no la veré más;
será otra,
aunque sea mi amor.

Su presencia es real en otro mundo donde yo soy irreal.

Ha muerto para mí,
yo soy su muerto.

J.L. Quesada

Las 3 mellizas en concierto

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Tras su actuación en el Primavera Metro de la ciudad condal,
presentan disco en las Mañias. Ave, hermanas!

Viernes 11 de junio, FNAC (Z),
19'30 h.

Poesía visual: cuando el cuerpo escribe

Dice en su diario adolescente: "Esta noche no estoy contenta. Pienso y hablo a menudo sobre mi detestable tendencia al romanticismo. Creo que el esfuerzo de deshacerme de esta actitud en mi trabajo ha tenido un extraño efecto en mi vida... La fotografía es también una manera de conectar con la vida. Hago fotos de la realidad filtradas a través de mi mente."

Se quitó la vida antes de cumplir los 23 años, dejando una obra inspiradora.

“Mi vida en este punto es como un sedimento muy viejo en una taza de café y preferiría morir joven dejando varias realizaciones… en vez de ir borrando atropelladamente todas estas cosas delicadas…”.

Francesca Woodman (1958-1981)

ESTONOES (lo que ves)

Esto escribo: esto

Siempre es conveniente
dejar espacio.

El libro de los muertos (para vivos o vividos)

IV. Cuarto IAT (Para pintar en verde)
(Es un Iat de dos montañas verdes)

Para recitar:

¡Jefe de Iat misterioso, y tú, gran montaña del Mundo Inferior por encima de la cual se eleva el estrellado cielo! Tienes trescientas medidas de larga y doscientas treinta de ancha. Una serpiente que mide sesenta codos la habita: "Lanzadora-de-cuchillos" es su Nombre. Se alimenta de condenados en el Mundo Inferior que aplasta y devora...y de Espíritus santificados. He aquí que detengo mi navegación ante su cerca fortificada, miro a todas partes y busco una entrada que me conduzca a ti...

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Que se acabe no es el problema

Ahora comienza el tiempo perdido
en medio del que gana
con las apuestas de un ludópata arruinado
encerrado entre cuatro paredes
o porqué no cinco

si somos dimensiones erróneas
capaces de volar en aparatos con alas

que se acabe el tiempo no es el problema
otros verán estas calles y sus desiertos
olerán los parques sin este aliento
que me llevo al extremo norte de la memoria
sin señor, sin miedo

que se acabe no es el problema
si lo dejé caer entre las manos
como arena de ninguna parte
fue para reconocerlo a tiempo.

¿Y las orejas del lobo?

Un día vendrá el ladrón de los ladrones y se avergonzará:
aquí ya no queda nada
todo lo hemos subastado en el mercado de los días
y nos hemos quedado sin blanca
en blanco
sin eso de que el negro da contraste

que si digo ven, es fuego
que si vete, miento
que no queda nada
menos tiempo
que la memoria dice invento
y a veces también que siento hormigas en los pies
y migrañas en los dedos
que de tanto juntarse andan ciegos

con el ruido del motor ardiendo
y los rebeldes con causa revueltos

vaya sinfonía del caos
que no encuentra hilo
ni filo
para su enredo