Ocurre que las huellas se vuelven dactilares
y asoman en arrugas los rastros necios de la espera.

¿Las manos en los bolsillos?

Creí que Nacer no llevaba pantalones.

Plaza Revolución

Un día como hoy,
con los años pasados de vida
y la lluvia cayendo en copos usados,

comenzó el beso tibio
que escribió la Historia,
mojada en cubierta.

Saudades

Reconozco los aullidos de la voz abandonada
sobredosis de estramonio
sin su Venus de Milo.

Intento reconocer la marea de la soledad
tierra firme líquida
encajado el contenido
derramado el continente.

Reconozco al ladrón del día de mañana
contable jubilado
preso en libertad
cowboy del Este.

Soy la única heredera de tu ausencia
preparada al vacío
y en monodosis.

Qué hacer si la distancia nos acerca
y alza los puños en alto
como moléculas a punto de chocar
sin ser nunca bombona de aire,
encajada en un ovillo de hierbas sin teína.

Cómo recordar el jeroglífico
mal alimentado
que compusimos en el espacio indiferente.

A quién explicar
que el tiempo antes de la muerte
no fue caja de cerillas sin portazos.

Cuando el amanecer nos rescate
vibraremos asombrados
sin más descanso
ni descaro
que el día que comienza.

Regreso de canto a la tierra firme de mi infancia
que daba cabida al colchón elástico donde me estiraban
mientras dormía,
donde los álbumes amplificaban el tamaño de las fotos
y otros retratos a carboncillo fino,
disueltos en los años que la sábanas absorbían.

Todo entonces: ruidillo de comisuras, puertas sin pestillo
y antideslizante el terreno.

Padre, Madre, espíritu espanto,
como el suelo se tuerce,
yo me retuerzo el cuello,
lamo y relamo cada gota de mi ingenuidad más sabia,
la nuca me da la mano y no empuña espada,
vuelvo al hueco y me erizo,
ahora lo sé,
es el regreso el que nunca se fue
y yo la que me pierdo.

El regreso de los vivos

Foto: Jorge Fuembuena


Alejarse es siempre volver cuando moverse
azota el tiempo al revés.
Los buenos recuerdos son aquellos que corren el riesgo de perderse
en pasos asfaltados que nutren la debilidad de las baldosas.
Busca y pela la media naranja restante,
quiere quedarse sólo un gajo y la cáscara,
para emparedarla en estantes vacíos,
intentando que le fermente el jugo de los días pasados.
En esta afilada cruzada saber, poder, volver,
es el precio del castigo,
la mano que a posarse en el aire evaporado espera,
con yemas de navajas,
casi oxidadas.



Lo dice un reflejo by Marta Fuembuena Loscertales is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License.

Tirar tila al muladar,
silbar y huir.

Que la paz venga volando
y planee luego en los cielos
de oro y mirra.

Tirar tila al muladar,
ser buitre
y arrojar la carroña al mar.



Al vuelo by Marta Fuembuena Loscertales is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License.