martes, 22 de diciembre de 2009

Los dos en una silla



Mujer sentada con vestido azul, Amedeo Modigliani.

Corrían los años de la polca barata, el anís redulce y los gritos en el café esquina Rue Saint Émile, donde los disparatados colores de los vestidos se confundían con los trazos gruesos o finos, recién pintados o imborrables, en las camisas de esos hombres que se pasean a altas horas de la madrugada en busca de elixires prohibidos y otros placeres digestivos.

Lucile no podía dormir, el silencio le hablaba tan fuerte que el oído izquierdo, desacompasado del otro izquierdo (imagínense el derecho), le retumbaba al filo del mechón de pelo que le ocultaba la oreja de un lado, la otra del revés. Sin escuchar, viendo junto a una estufa de carbón raquítica y mal cuidada los paseantes de la noche infinita, los que no se acuestan por que ya son soñadores, a los que se les expanden los brazos cada vez que una chica atrevida, descarada o en busca de dinero, les roza el extremo superior del pantalón de pana molida, y cae la presa sin resistencia.

Ella en una silla, ella y la silla, dos en la misma silla. Estática con el peso de un recién nacido y del que está a punto de morir con los talones hasta el cuello y los pies sin cabeza. Se quedaría una noche más, en el cristal reflejada, en aquella silla de barrotes reversibles y negros, con las manos sosteniendo el inmutable paso de la arruga en las yemas al sudar pasado. Recordando que de ahora en adelante, la calle no sería un lugar de tránsito, sino el tránsito mismo.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Qué rojo está todo

Qué rojo está todo,
la vena aorta de un latido
aborta el silencio helado,
defensor incomunicado
que dice que hoy las venas,
casualidades de carne fresca,
no saben ir al revés.


Que todo está rojo y barro,
extraño y gigante, todo,
en un rincón apartado,
con una aguja en las tres
y otra en mi cuarto.

Que no duela,
y brote una gota,
que todo está rojo a un lado
y el rojo de frío quema
y prende la sangre, toda.

miércoles, 9 de diciembre de 2009

No lo dicen

Del interés en la astrología,
una descubre que existe un asteriode que se llama como ella, Martha (conhacheintercalada) y un número ad-herido, el 205.
En 1879, Johan Palissa lo descubre por el simple hecho de haber amado las estrellas, los planetas y su universo entero caído del cielo,
con nombre de damisela estrellada.

El alquitrán es al cigarrillo
lo que el pulmón al asfalto,
que si respiro humo negro
me transito en oscuro.

No es frágil el camino,
es frío y no dice,
de las calles los faroles,
de las vidas más mentiras.

"El sentido de la realidad es cuestión de talento, la mayoría de gente no tiene ese talento y puede que sea mejor así."

De la película Sonata de otoño, 1978; Ingmar Bergman.

miércoles, 2 de diciembre de 2009

Los inmortales, Heman Hesse

Nosotros, en cambio,
vivimos las frías mansiones del éter
cuajado de mil claridad,
sin horas ni días,
sin sexos ni edades.
Y vuestros pecados y vuestras pasiones,
hasta vuestros crímenes no son distracciones
igual que el desfile de estrellas por el firmamento.
Infinito y único es para nosotros el menor momento.
Viendo silenciosos vuestras pobres vidas inquietas,
mirando en silencio girar los planetas
gozamos del gélido invierno espacial.
Al dragón celeste nos une amistad perdurable;
es nuestras existencia serena, inmutable,
nuestra eterna risa, serena y astral.

El lobo estepario, Herman Hesse.

Me pregunto quién no es lobo entre tanto ataque de asfalto,
quien no está en la estepa a altas horas de la madrugada,
en un intento por salvarse las garras y convertirlas en santos.

viernes, 27 de noviembre de 2009

Sobran pies



Ilustración de Luca Crivellari

Te vi en la plaza de tu infancia,
la mano dirigida hacia el cielo,
con un globo fundiendo el amarillo sol,
así lo querías tú.

Corrías boquiabierto,
empapándote los dientes de tiza
y pintabas las montañas
encima de las nubes,
sobre el tiempo,
tú podías.

Acudías a mojarte con cera en la mirada,
y mira,
que ahora cuelgas tu cuadro de niño vivido
y apenas reconoces el trazo.

martes, 24 de noviembre de 2009

Medio de todo

Me levanto por la mañana para ver el café hecho polvo,
porque en polvo me convertiré y seré soluble.
Me levanto para estirarme, no llegar al techo y culpar al bestia que puso el primer ladrillo.
Me levanto en los últimos cinco minutos del sueño para inventar un pensamiento
que me aguante todo el día y que, como el desodorante, no ensucie.
Me levanto para acordarme de cómo llegué hasta aquí,
del número que calzo,
de la flor que me dejaron en el buzón de correos.
Me levanto para ir al baño, tirar de la cadena y sentirme viva,
mirarme en el espejo y saber que soy yo la que está sola con ella,
la que come medio kiwi, medio pan, medio de todo,
la que bebe media botella de agua en plástico porque toda le da resaca.
Me levanto porque antes de caer supe estar levantada.

jueves, 19 de noviembre de 2009

La Grande Guerre: les poilus




No se puede restituir lo vivido,
sólo es posible recordar lo muerto.

Si pudiera salir de su tumba el patriota,
destruiría la hipocresía del monumento en su honor.

Y a propósito de las lágrimas,

¿Cuántas suman un adiós,
multiplicadas por dos,
divididas por uno?

Cuántas partiendo de cero...

martes, 10 de noviembre de 2009

Las sillas, Ionesco. E




"Le vieux: Oui, mon cher, elle est là, plus bas, elle vend des programmes...il n'y a pas de sots métiers...c'est elle...vous la voyez?...vous avez une place dans la deuxième rangée...à droite...non, à gauche...c'est ça!"

Las sillas, Ionesco.



Me siento a la mesa,
un festín se prepara,
vendrán los comensales
con dientes de léon
y garras como cucharas.

Lo he dispuesto sin hambre,
el plato es de madera,
el manjar,
la carne fresca,
para que llegues y digas
que no hay cena sin velada,
otra excusa caducada
y un hueco en el estómago
habitando el comedor.

sábado, 31 de octubre de 2009

Halloween en el Monte de Marsancio

Tumbado o recostado sobre sus sienes tibias, el joven se acostumbró a sí mismo. En el té, sorbo de paz efímera, endulzaba una casualidad más, el encuentro vagabundo que acabó por silenciarse.
No en vano, el misterioso retorno de los pájaros sobrevoló la tempestad en un aire resquebrajado, sin tolerancia, de construcción firme, burbújas de idealismo. Presente acomodado en su injusta espontaneidad, repleto de huecos intransitables, verdades de sacrificio, nada más, nada menos.
Amante de la brisa impasible, no llores sin orgullo, que los volcanes se desparraman solos, sé luz de luces en el resplandor incendiado.

viernes, 23 de octubre de 2009




Fotografía de Jorge Fuembuena Loscertales


"Dame un hombre que no sea esclavo de sus pasiones,
y yo le colocaré en el centro de mi corazón."

Hamlet, William Shakespeare



Antes cuando me sobraba tu cuerpo
me encogía en tus piernas,
pilares de gigante atlético,
columna vertebral desdoblada.

Ahora que en tus pies habito
soy un peso de muerto,
una carga que acompaña
tus largos pasos de vivo.

miércoles, 21 de octubre de 2009

Y supimos darnos el gusto de vivir en un texto para nada

"Sí, he sido mi padre y he sido mi hijo, me he planteado preguntas y las he contestado lo mejor que pude, me he hecho repetir, noche tras noche, la misma historia, que me sabía de memoria sin poder creerla, o nos íbamos, cogidos de la mano, mudos, sumergidos en nuestros mundos, cada uno en sus mundos, con las manos olvidadas, una en la otra. Así he sobrevivido, hasta el presente. Y aún esta noche parece que todo marcha bien, estoy en mis brazos, me sostengo entre mis brazos, sin mucha ternura, pero fielmente, fielmente. Durmamos, como bajo aquella lejana lámpara, embrillados, por haber hablado tanto, escuchado tanto, penado tanto, jugado tanto."

Textos para nada,1955

Samuel Beckett

martes, 20 de octubre de 2009





¿Acaso podré hacer del silencio un buen aliado?

Callo y dejo la boca abierta. Se va secando, se seca y la lluvia tararea gotas que mojarán labios. Y mi cueva, triste sequía dentada, no dirá nada. Mi reflejo en el agua será la pendiente que admire, meteré el dedo en un ojo, dejaré un rastro acuoso, espantado con cada ola más lejos, con cada viento más cerca. Apenas quedan palabras y los pies avanzan, porque el rumbo, como el aire, existe en corrientes alternas.

miércoles, 7 de octubre de 2009

Jean Baudrillard




"Prophesing a catastrophe is incredibly banal.
The more original is to asume that it has already ocurred."

domingo, 4 de octubre de 2009

El Tajo que no cesa (de Albarracín a Lisboa y luego, mar abierto)

Entre las uñas que me quité
y los dedos que me faltan
escondo un minuto
en la hora siguiente,
tu nombre que dicta paz
en mi espada de guerra.

Voy a iniciar una batalla:
con y en contra del olvido
que hace con las manos acrobacias
del que no sabe pedir
y acaba siendo mendigo.

martes, 22 de septiembre de 2009

Di-vertidos




Abre el contenedor,
los gatos asaltan sin ojos
y está recién amueblado.

Ocupan el espacio indiferente,
camuflados en traje de campaña,
plastificados se mojan mejor.

Ruedas de desplazamiento llevan
y tan sólo la patrulla nocturna
los levanta,
una vez al día,
como ocurre con los ancianos
de piernas atadas
y arácnidas manos.

Contenedor del continente
que dicta la forma fácil
de decir adiós.
Baja la tapa,
o no tapes,
ábrela y mira,
que nosotros acabaremos del mismo modo,
con un techo bajo,
en un cuarto oscuro
y no será, di: vertido.

miércoles, 16 de septiembre de 2009

Para desmentir: primero mentir




Y a veces el hombre
vuelve donde la serpiente le dejó:
con el miedo en expansión,
libre de todo itinerario,
comiendo dulces pecados
y prestando especial atención a la piel.

Sin saber que su Dios le juega a la rayuela,
desplegando praderas,
pintando inofensivas culebras.

Adán y Eva -hada ilesa de dos sexos-
se retuercen los brazos,
encajados sin pudor,
guardan el tacto de la primera verdad
que es que hombre y mujer,
como todos,
arriesgan la vida
y aprenden a respirar.

lunes, 14 de septiembre de 2009

A Yukio Mishima





El olvido nos recuerda
cabizbajos y de lado
afilados en óxido
apoyados en el centro de la tierra
cementerio de resurrecciones

El olvido es una maraña de palpitaciones
sin nombre
quien dice olvido llora recuerdos
gritos lejanos de la última batalla
vencedor y vencidos

El cráter de la memoria
se hizo con piel de elefante herido

jueves, 27 de agosto de 2009





Si quisiera ahogarme
libre de todo pecado,
arrojaría una piedra al río.

Y créeme,
lograría que desapareciera.

sábado, 22 de agosto de 2009

Vuelta a empezar




El hombre es bueno por naturaleza,
se relaciona con animales,
camina con juglares,
preferiría estar solo.

El hombre sufre por naturaleza,
ejerce presión en su átomo errante,
lo expande,
crea su centro innífugo.

El hombre por naturaleza vive,
come y duerme,
esclavo de sus pasiones,
ríe.

Por naturaleza el hombre
busca la mujer de hierro,
sirena blindada en atmósferas contaminadas,
géiseres más fríos que la palabra muda.

El hombre a veces
se pregunta cómo ha nacido por naturaleza.

jueves, 16 de julio de 2009





Ocurre que las huellas se vuelven dactilares
y asoman en arrugas los rastros necios de la espera.

¿Las manos en los bolsillos?

Creí que Nacer no llevaba pantalones.

martes, 14 de julio de 2009

Plaza Revolución

Un día como hoy,
con los años pasados de vida
y la lluvia cayendo en copos usados,

comenzó el beso tibio
que escribió la Historia,
mojada en cubierta.

martes, 7 de julio de 2009

Saudades



Reconozco los aullidos de la voz abandonada
sobredosis de estramonio
sin su Venus de Milo.

Intento reconocer la marea de la soledad
tierra firme líquida
encajado el contenido
derramado el continente.

Reconozco al ladrón del día de mañana
contable jubilado
preso en libertad
cowboy del Este.

Soy la única heredera de tu ausencia
preparada al vacío
y en monodosis.

martes, 30 de junio de 2009




Qué hacer si la distancia nos acerca
y alza los puños en alto
como moléculas a punto de chocar
sin ser nunca bombona de aire,
encajada en un ovillo de hierbas sin teína.

Cómo recordar el jeroglífico
mal alimentado
que compusimos en el espacio indiferente.

A quién explicar
que el tiempo antes de la muerte
no fue caja de cerillas sin portazos.

Cuando el amanecer nos rescate
vibraremos asombrados
sin más descanso
ni descaro
que el día que comienza.

lunes, 22 de junio de 2009




Regreso de canto a la tierra firme de mi infancia
que daba cabida al colchón elástico donde me estiraban
mientras dormía,
donde los álbumes amplificaban el tamaño de las fotos
y otros retratos a carboncillo fino,
disueltos en los años que la sábanas absorbían.

Todo entonces: ruidillo de comisuras, puertas sin pestillo
y antideslizante el terreno.

Padre, Madre, espíritu espanto,
como el suelo se tuerce,
yo me retuerzo el cuello,
lamo y relamo cada gota de mi ingenuidad más sabia,
la nuca me da la mano y no empuña espada,
vuelvo al hueco y me erizo,
ahora lo sé,
es el regreso el que nunca se fue
y yo la que me pierdo.

jueves, 18 de junio de 2009

El regreso de los vivos

Foto: Jorge Fuembuena


Alejarse es siempre volver cuando moverse
azota el tiempo al revés.
Los buenos recuerdos son aquellos que corren el riesgo de perderse
en pasos asfaltados que nutren la debilidad de las baldosas.
Busca y pela la media naranja restante,
quiere quedarse sólo un gajo y la cáscara,
para emparedarla en estantes vacíos,
intentando que le fermente el jugo de los días pasados.
En esta afilada cruzada saber, poder, volver,
es el precio del castigo,
la mano que a posarse en el aire evaporado espera,
con yemas de navajas,
casi oxidadas.


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lunes, 15 de junio de 2009




Tirar tila al muladar,
silbar y huir.

Que la paz venga volando
y planee luego en los cielos
de oro y mirra.

Tirar tila al muladar,
ser buitre
y arrojar la carroña al mar.


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La vida empieza y acaba con un hoy,
lo demás son quehaceres.


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jueves, 14 de mayo de 2009



Para que me veas aparecer
y me hagas recordarte,
me planté en tu terraza:
puede que un día broten de nuevo narcisos,
esta vez sin complejos,
y sea la definitiva.

Estaré allá donde esperarte
sea la imaginación feroz de poseerte:
el reducto del jardín botánico.

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Un narciso sin complejos vs. un complejo sin narcisos by Marta Fuembuena Loscertales is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License.

lunes, 11 de mayo de 2009


Yo camino,
tú caminas,
él camina.

Látima que los pies no tengan memoria
y se sigan.


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jueves, 7 de mayo de 2009



Al pozo tú,
al abismo yo,
o viceversa.

Si fuera tan fácil perderse
no nos habríamos encontrado.


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domingo, 3 de mayo de 2009



No quise echar a andar después de ti,
tan sólo se me retrasaron los inviernos.

Las mariposas que pendían de tus paredes
estuvieron antes en mí,
se arrastraban en gusanos de seda.

El tiempo vuelve,
como tú y como yo,
monstruos extraviados de un era
que pronto llegará.


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lunes, 20 de abril de 2009



El avión que ves
está en otra parte.

Ayer sigue nevando
y mañana ya fue.

En todo,
acabarás amando sin más,
y mucho menos.

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jueves, 16 de abril de 2009



Estudio la manera de regar el mar,
cuando el agua cae en tiras
y se moja la alfombra del salón,
hilada en estelas acuáticas.

Estudio también los prismas fóbicos:
El horror de las baldosas,
las vertientes pantanosas,
la muchedumbre de la soledad
y las constelaciones en el drama del sueño.

Estudio al fin la absorbencia
y aprendo que no necesita
finas garras mecánicas
para empaparse.

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domingo, 12 de abril de 2009


Si somos lo que comemos
y nos comemos lo que somos,

Quizá cuando acabe esta huelga de hambre impuesta,
y la forzosa ausencia de sirenas en el mar

Podamos,
los que por centímetros a lo ancho nos expandimos,
quitarnos las máscaras,

Y acabar con este cruel vals de esqueletos,
a punto de chocar.

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lunes, 6 de abril de 2009


De tu casa a la mía
hay un desfiladero de fantasmas
aparcados en fila de a uno.

Por las noches,
si se asustan,
corren a meterse en mi cama.

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viernes, 3 de abril de 2009

Volveré a los lugares donde quedó el destino,
navegaré en los mares de nuestras
más rígidas ansias,
voltearé la cabeza para sacarte de ella,
expulsarte como hice con los demás visitantes,
tan inciertos como el paso del tiempo
en las tempestades.

Más tarde, guiaré la mirada al suelo,
desde el cielo,
y tu imagen no sobrevolará
mi gigantismo desproporcionado.

Volveré con fuerzas para asumir
la levedad de un suspiro,
del que creí me regalabas.

Una vez más, me esconderé en el engaño
de pensar feliz y volar pez,
de mirar sombras y ver luz de luces.

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martes, 31 de marzo de 2009


Construyes en palacios ondas de mis gemidos,
acentúas a caballo el final de la escapada,
en nuevas visiones ocupas el ingenio,
y dices, sin decir, lo que otros no callan.

En ti las palabras,
el eco de una nueva era,
fugacidad hecha memoria
en la encrucijada del tiempo perdido.

A F. S.

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viernes, 27 de marzo de 2009




Aún no me he ido,
coge mi mano,
tú también volverás conmigo.

Tanto enigma y tanto duelo,
casual¡dades de feria,
tantos huecos.

Apenas cabemos donde se cuela la luz,
donde escapa el viento.



Y somos, entretanto,
un grito alegre,
un triste canto.

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martes, 24 de marzo de 2009


Pisaremos el eje de rotación de la tierra,
el Polo Torpe,
cuando las veletas dejen de agitarnos.

Marcharemos hacía el frío
y la blancura de tu asombro
verá dientes frigoríficos,
escaparán sonidos escarchados
que no podrás percibir.

A cientos de años sombra,
fue difícil confiar en el calentamiento carnal.

Será, tu estatua de sal,
la última superviviente.

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miércoles, 18 de marzo de 2009



Llegará la mañana,
llena de noche y vida.

Vendrá estriada,
con halos de serena guía.

Llegará la mañana,
pero no habrá día,
la luz,
despertará a los espías.


Y cuando llegue la noche,
quizá no se levante el día.

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lunes, 16 de marzo de 2009




Hubo un lugar donde no había nada,
se bailaba en escalera,
los peldaños caían.

Siempre hay esperanza
cuando no se espera,
y viene en su nombre
una alforja mendiga.

Mientras tanto,
nos estiramos,
somos cuellos de jirafa,
mal disecados.

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