miércoles, 29 de diciembre de 2010

Presentación La Excusa de los días




Y llegó el día de la presentación. Con la gran suerte de estar junto a Fernando Frisa y Jesús Jiménez compartiendo micrófono. Agradeciendo la bonita edición y diseño de la Colección Resurrección. Y viendo a través de mi retina asombrada gente a la que estimo. Hasta los que faltaban se me aparecían presentes. Qué más se puede pedir!

Un retazo de La excusa...

A P.G.G ( Paso con ganas: un Gigante)


Lomo hinchado eres
cuando te cabalgo.

Cumbres firmes sientes
cuando te espanto.

Donde estuve antes de ti
nadie lo sabe.

Y soy
en tu ombligo
el germen del olvido
que me ve derramada.

Frío es que no estés
y mi cama se olvide de tu muerto.

jueves, 21 de octubre de 2010

Espera lanzar




Sólo espero una lanza caliente
en mitad en mi pecho altivo
una música ardiente
que calme la sed del día
un par de sonetos mal hechos
el lamento del ingenuo a trechos

Sólo espero lanzar la yema de la ternura
en un estercolero
recuperarla para el mundo
y soñar

es bello

Yo sólo espero lanzar al viento
lanzas espero

martes, 12 de octubre de 2010

Lados del paréntesis





Echo en falta tu abrazo,
el abrazarte;
y también la bonita sonrisa que tuviste
hasta casi el final.

Echo en falta tus ojos, que ya no nos veían,
y tus bromas sencillas
cuando íbamos a verte.

Echo en falta tu cuerpo, cansado en poco tiempo,
y las viejas historias;
y ese afán de guiarme siempre
por el camino
aunque yo no quisiera.

Y echo en falta el empeño que pusiste en la vida
y ese frotar de palmas de las manos
y ese arrastrar de pies
por el pasillo.

Ana Romero, Lados del paréntesis.

lunes, 20 de septiembre de 2010

Salvo el crepúsculo





Sé muy bien lo que ganas
cuando te pierdes en el goce.
Porque es exactamente
lo que yo habría sentido.

La justa errata
habernos encontrado al fin del día
en un paseo público.

(me gustaría que creyeras
que esto es el irrisorio juego
de las compensaciones
con que concuelo esta distancia.
Sigue entonces danzando
en el espejo de otro cuerpo
después de haber sonreído apenas
para mí.)

Cinco poemas para Cris,

Julio Cortázar.

domingo, 12 de septiembre de 2010

Escarbo abajo




Este miedo no ahuyenta
ni al muerto más frágil del cementerio

de vivos que estamos

Tantas cargas anti-mentiras
verdades de antes dichas

Consuelo es el remiendo descosido
el escarabajo verde que no se dejó ver
la asustada alfombra de algodón que en la cuna aprieta.

MFL.

jueves, 9 de septiembre de 2010

Verso y reverso,Ángel Guinda



Los libros me engañaron.

(Era mentira la inmortalidad.
y eran mentira la fama y la gloria.
Menos mal.)

Para engañar a los libros escribí éste.

Verso y reverso, Poemas para los demás,
Ángel Guinda.


Porque hoy me quieres como si fuera la mejor de todas las demás.

lunes, 6 de septiembre de 2010

Los Vagabundos del Dharma





"Los tejados de Berkeley parecían como lastimosa carne viva estremeciéndose que protegiera a los dolientes fantasmas de la eternidad de los cielos a los que temían mirar."

Jack Kerouac, Los vagabundos del Dharma.

lunes, 23 de agosto de 2010

Henry and June (1990), una película de Philip Kaufman





" Me fui a mi cuarto, envenenada.
Soplaba incesante el mistral, seco y cálido.
Así llevaba días, desde que llegué.
Destrozaba mis nervios. No pensé en nada.
Me sentía dividida, esa división me mataba,
la lucha por sentir la alegría, una alegría inalcanzable.
La irrealidad opresiva.
De nuevo la vida retrocediendo, eludiéndome.
Tenía al hombre que amaba en mis pensamientos;
lo tenía en mis brazos, en mi cuerpo.
El hombre que busqué por todo el mundo,
que marcó mi niñez y me perseguía.
Había amado fragmentos de él en otros hombres:
la brillantez de John, la compasión de Allendy,
las abstracciones de Artaud, la fuerza creativa
y el dinamismo de Henry.
¡Y el todo estaba allí, tan bello de cara
y cuerpo, tan ardiente, con una mayor fuerza,
todo unificado, sintetizado, más brillante,
más abstracto, con mayor fuerza y sensualidad!.
Este amor de hombre, por las semejanzas entre nosotros,
por la relación de sangre, atrofiaba mi alegría.
Y de este modo, la vida hacía conmigo su viejo
truco de disolución, de pérdida de lo palpable,
de lo normal. Soplaba el viento mistral y
se destruían las formas y los sabores.
El esperma era un veneno,
... un amor que era veneno. "

Anaïs Nin, Diarios.

martes, 17 de agosto de 2010

Casimiro de Brito



Entro en tu boca en tu sexo en tu sangre

con la furia silenciosa de quien desea

deshacerte despedazarte y yo en ti

para que seamos uno solo. Violentarte,

matarte engullirte transformarte

en alimento incorporado en mi cuerpo en

mi aliento. Mas, rispondimi, ¿qué haré de mí

así vivo y más rico y mortalmente amado

si después no te tengo a mi lado?

O muerte de los dos, Lúria, o muerte ninguna

más allá de esta tragedia en que fundimos

en la música en el ruido en el silencio –

la alegría la devastación el sufrimiento.

Casimiro de Brito (Algarve, Portugal, 1938)







Pienso:
Hojas que no ven,
corazón que no siente.

viernes, 23 de julio de 2010

Los panero, el desencanto, una película de Jaime Chávarri



Leopoldo María Panero, poeta traspoeta, traspuesto?

Infierno y paraíso



Pero no sólo los mendigos, padre, van al paraíso
van también aquellos que aun más asco dan
también estos mendigos del ser que acezan
a la puerta del manicomio
esas caricaturas humanas, tal como esta
que Alicia se piensa en el
jardín no
humano de las flores
y quisiera destruir el universo
porque si hay algún monstruo, éste es la desgracia
y la única injusticia que existe es la injusticia evidente
y si hay alguna moral, ésta es la moral del desastre.

"Guarida de un animal"

sábado, 10 de julio de 2010

Mundo espa-l-da




Me emociona que me cuides la espalda
el dolor del mundo en nudos

unos que cambian posturas
otros para siempre mudos

jueves, 8 de julio de 2010

Amor y apetito


Una de las obras del danés Vilhelm Hammershoi


Muy bien dicho, Schlosser:

se ama lo propio;
y si no se tiene se apetece.

El alma rica ama,
la pobre apetece.


Friedich Schiller.

domingo, 4 de julio de 2010

Julio Herrera y Reissig



Fuera: el trueno juega y corre con su inmenso monolito.
El huracán, monstruo asmático, lanza pavorosa tos;
los relámpagos alumbran, atraviesan lo infinito.
Como el fósforo encendido del gran cerebro de Dios!

Montmartre, Sol en Sagitario, M.C.M.



Quizá desde su Torre:

Allá por mil novencientos fundé la celebérrima émula de las torres de Babel, de Babilonia, de Alejandría, de Persia, de Eiffel, es decir, la de los Panoramas.


Julio Herrera y Reissig (Montevideo 1875-1910)

viernes, 2 de julio de 2010

Subir o bajar



Subir o bajar, Los Caprichosdichos-os.
Francisco de Goya

Sube la vida, sube

como el gesto de la mano tendida en ofrenda
el deseo que exige
la venganza encendida

Sube la vida, sube
y mientras tanto
nosotros bajamos como ahogados

entre un tiempo espiral
y la astucia de su paso

martes, 29 de junio de 2010

Yosa Álvarez-Mesa





En el umbral del aire


Ahora que el desencanto deja paso a la brisa
puedo vivir despacio
y recorrer sin miedo los ecos del reloj
tantear el espacio desnudo y abrazarlo
y taponar los huecos con las lágrimas muertas
dejo mis pertenencias en el umbral del aire
para escapar deprisa en caso de tormenta
atardecer de espumas perfumadas
atardecer de brumas disipadas
mar adentro se esconden por siempre las tinieblas
a este lado del mar
la vida sigue

Yosa Álvarez-Mesa

La intensidad de la ambición se podría medir en dioptrías. I. Vallejo.

domingo, 20 de junio de 2010

Vinicius de Moraes




Mensaje a la poesía

No puedo
No es posible
Díganle que es totalmente imposible
Ahora no puede ser
Es imposible
No puedo

Díganle que estoy tristísimo, pero esta noche no puedo ir a su encuentro.
Cuéntenle que hay millones de cuerpos por enterrar
Muchas ciudades por reconstruir, mucha pobreza en el mundo;
Cuéntenle que hay en alguna parte del mundo una criatura llorando
Y las mujeres están volviéndose locas y hay legiones de ellas que tortura
la nostalgia de sus hombres; cuéntenle que hay un vacío
en los ojos de los parias, cuya inanición es extrema; cuéntenle
que la vergüenza, la deshonra, el suicidio, rondan el hogar
y que se quiere reconquistar la vida.

Vinicius de Moraes


Es el que no se cansa si con la sonrisa
pronuncia un sigilo hacia el más allá.

sábado, 12 de junio de 2010

La memoria posible, José Luis Quesada



No puede ser objeto de mi angustia,
porque ya soy su extraño.
Unicamente en el deseo,
en la humazón de la locura está fresca su huella.
No he de abarcarla aunque mi pecho creciera hasta los astros.

Estaré solo para siempre:
me nací de ella con todo el poder de mi corazón infantil
y no sé regresar adonde estuve antes de ella.

Un desgarrón me inunda el cuerpo;
a lo mejor me mueron al tropezar o doblar por la esquina.
Os decía: ella es el mundo, salvo para mí.

Otros podrán verla,
pero yo no la veré más;
será otra,
aunque sea mi amor.

Su presencia es real en otro mundo donde yo soy irreal.

Ha muerto para mí,
yo soy su muerto.

J.L. Quesada

lunes, 7 de junio de 2010

Las 3 mellizas en concierto

">

Tras su actuación en el Primavera Metro de la ciudad condal,
presentan disco en las Mañias. Ave, hermanas!

Viernes 11 de junio, FNAC (Z),
19'30 h.

domingo, 6 de junio de 2010

Poesía visual: cuando el cuerpo escribe




Dice en su diario adolescente: "Esta noche no estoy contenta. Pienso y hablo a menudo sobre mi detestable tendencia al romanticismo. Creo que el esfuerzo de deshacerme de esta actitud en mi trabajo ha tenido un extraño efecto en mi vida... La fotografía es también una manera de conectar con la vida. Hago fotos de la realidad filtradas a través de mi mente."

Se quitó la vida antes de cumplir los 23 años, dejando una obra inspiradora.

“Mi vida en este punto es como un sedimento muy viejo en una taza de café y preferiría morir joven dejando varias realizaciones… en vez de ir borrando atropelladamente todas estas cosas delicadas…”.

Francesca Woodman (1958-1981)

jueves, 3 de junio de 2010

ESTONOES (lo que ves)




Esto escribo: esto

Siempre es conveniente
dejar espacio.

miércoles, 2 de junio de 2010

El libro de los muertos (para vivos o vividos)

IV. Cuarto IAT (Para pintar en verde)
(Es un Iat de dos montañas verdes)

Para recitar:

¡Jefe de Iat misterioso, y tú, gran montaña del Mundo Inferior por encima de la cual se eleva el estrellado cielo! Tienes trescientas medidas de larga y doscientas treinta de ancha. Una serpiente que mide sesenta codos la habita: "Lanzadora-de-cuchillos" es su Nombre. Se alimenta de condenados en el Mundo Inferior que aplasta y devora...y de Espíritus santificados. He aquí que detengo mi navegación ante su cerca fortificada, miro a todas partes y busco una entrada que me conduzca a ti...

----------------------------

jueves, 27 de mayo de 2010

Que se acabe no es el problema




Ahora comienza el tiempo perdido
en medio del que gana
con las apuestas de un ludópata arruinado
encerrado entre cuatro paredes
o porqué no cinco

si somos dimensiones erróneas
capaces de volar en aparatos con alas

que se acabe el tiempo no es el problema
otros verán estas calles y sus desiertos
olerán los parques sin este aliento
que me llevo al extremo norte de la memoria
sin señor, sin miedo

que se acabe no es el problema
si lo dejé caer entre las manos
como arena de ninguna parte
fue para reconocerlo a tiempo.

miércoles, 5 de mayo de 2010

¿Y las orejas del lobo?



Un día vendrá el ladrón de los ladrones y se avergonzará:
aquí ya no queda nada
todo lo hemos subastado en el mercado de los días
y nos hemos quedado sin blanca
en blanco
sin eso de que el negro da contraste

que si digo ven, es fuego
que si vete, miento
que no queda nada
menos tiempo
que la memoria dice invento
y a veces también que siento hormigas en los pies
y migrañas en los dedos
que de tanto juntarse andan ciegos

con el ruido del motor ardiendo
y los rebeldes con causa revueltos

vaya sinfonía del caos
que no encuentra hilo
ni filo
para su enredo

lunes, 26 de abril de 2010

La soledad es una enfermedad de la piel, Jesús Jiménez Domínguez

Fue hace un año, en una plaza de la ciudad condal, repleta de niños con piernas como lazos al viento, ancianos que admiran la juventud y sus recuerdos de infancia que más que tristes son una caja de zapatos olvidada debajo de la cama.

Una quería salir de allá, al bar de la esquina, a la otra acera, a cualquier otra parte del lado de otra parte. Y una voz le dijo, reformulando lo que alguien dijo antes, como suele ocurrir cuando se quiere tranquilizar una mente sentida como única: "Podrás huir pero siempre te acompañará la piel."

Y llega este poema y lo dice de nuevo mientras veo cómo una serpiente atraviesa la carretera y se deja la piel en el hormigón de calor inhumano:

[La soledad es una enfermedad de la piel]

De noche silban los imanes de la destrucción.
El mismo viento que hoy nos arranca de raíz
nos cose con dobble hilo al viento de mañana.
Somos manchas minúsculas bajo el tachón de la noche.
La ciudad donde caminamos es un zapato que aprieta demasiado.
Un aire sin cielo nos delata,
nos viste para la desparición.
Perdidos para siempre los planos del hombre
uno a uno se van cerrando todos los poros.
nos hacemos impermeables en la soledad:
dentro de la piel no viaja nadie;
fuera de la piel, nadie nos ve pasar.

(Jesús Jiménez Domínguez, Fundido en negro)

Gracias Jesús,
gracias serpiente nómada.

miércoles, 7 de abril de 2010

La vuelta de viaje que casi no vuelve

">
Interstate, Neil Young.

La vuelta del viaje que casi no vuelve
es la melodía de una huelga neuronal,
el escalofrío táctil de una mano amputada
la canción de la vida en una nana sideral.

El sueño antes del sueño
y la voz de todos los monstruos
que han aprendido a llorar
y lloran
por vez primera.

Todo lo que quedó en medio y bascula,
la etiqueta que partió la realidad:
Inter-estate,
o no te marches nunca.


Creative Commons License
La tela araña by Marta Fuembuena Loscertales is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 Unported License.

jueves, 25 de marzo de 2010

Todo poema es ...

Todo poema es la historia de un encuentro
y el encuentro de una historia.

Por eso es tan fácil que uno se pierda a menudo.


LOS BUENOS

He conocido a los buenos
demonios de mil y un vientos
a los donantes cadavéricos
a sus muertos

a la bala que crece en la nuca
y mancha el periódico del día
rojo de tanto amor y deudas
todo el odio del acto consumado

He querido decir que no queda nada
y sigo en todo
que me enciendo de noche
como los neones de esta ciudad
que devoran drogas sin nombre
y otros yonkis sin brazos

He visto a los buenos
a los rebeldes de anestesia
con los ojos hinchados
y un gotero en cada apuesta


Creative Commons License
Los buenos by La tela araña is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 Unported License.

viernes, 12 de marzo de 2010

Proyecto: Effet Ampoule

En estos días trabajo traduciendo a doce poetas guatemaltecos para un proyecto,
aquí en el Monte de Marsancio. Lo primer, traducir, lo segundo, recitar en ciertos puntos de estas antiguas marismas con zancos.
El proyecto, Effet Ampoule, que empezaremos con una plantación al borde de un lago con ranas a tres patas (y no es güasa) de bombillas.

Aquí dejo un poema del fantástico Wingston Gonzáles.

[respuesta del viejo Rulfo desde una película de Clint Eastwood]

el insomnio oye a los ciudadanos tras el impulso del hambre
el insomnio oye y todas las vírgenes
son imaginarias y todas, todas nacimos prostituidas

como de otro bar de frontera
mi macha existencia puede o no puede
toparse con los muros

todas las vírgenes son imaginarias


todas
por eso rocío no era cielo empantanado
mas quién dijo que rocío no era una ciudad sino una bestia

o una cárcel
o una matrona
o una adoradora

y quién dijo quién era quién
si hemos visto el siglo en la casa herida y la locura
es sólo y menos que una leyenda que suele sonreír

como virgen de concurso de belleza

como nada

pero si

al ir de fiesta desde el mar
el fútbol y las estrellas exóticas
nos rompen las piernas.

viernes, 19 de febrero de 2010

Caput, capitis, cabeza?




Enredando las partículas amargas,
haciendo desaparecer la inminente claustrofobia,
me despierto con palmadas de fragancia creciente.
Al ver la difuminación de color pastel,
penetro en el día con fuerza pacifista
pero se me van los ojos a la puerta de casa
y allá esperan

Me agarro a la suela de los zapatos
o a la de los zapateros, esos que saltan
y no se mojan
publicados en la portada de un libro,
para percibir la estabilidad de un capitel
-del latín capitis, cabeza, ¿capitto?-
flexible y acolchado,
cuya dignidad se aferra al reflejo
del astro incandescente, sol, sal, Sol

Caliente, imponente,
vértigo acechando sobre la insalubridad terráquea.

Creative Commons License
Caput, capitis, cabeza? by La tela araña is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 Unported License.

martes, 2 de febrero de 2010

Se ruega no acabar con la Antártida, y ponerse un sombrero




LLevo cabezas dándole vueltas a los días:
vuelta y vuelta de estar vivos,
vuelta al lío
y sigo.

He reinventado los espacios para que quepas en ellos
y no estés a más de veinte mil lenguas de mí.
He escuchado las cosas que duran
-me lo contó el diablo apuntando a D. Johnston-
y las que no, pero siguen.
Te he cercado en silencio frente al único hueco
que quedaba para el amor,
él dice: "Esto no es real"
-y miente como mejor se guarda una mentira-
los deseos más vulnerables y puros,
la infancia que el niño vivió
consolando la que el adulto explicó.

Que el tiempo pasa y yo no,
que estoy lista, más que mi hambre
y te leo mientras caes por la mensajería,
entre las rejas del congelador
con la última botella en la mano
y un papel cuarteado que quiso decir:
"¡Sácame de tu Antártida!"

El drama es que cuando se funda en el agua
sólo habrá un lejano crujido
y nosotros aprenderemos a silbar su silencio
sin sombrero.

Creative Commons License
Se ruega no acabar con la Antártida y ponerse un sombrero by La tela araña is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 Unported License.

martes, 26 de enero de 2010

Cordes sur ciel





"Acabé por no aburrirme desde el instante mismo en que aprendí a recordar.
[...]
Comprendí entonces que un hombre que hubiera vivido sólo un día podría vivir fácilmente cien años en una prisión."

L'Étranger.
Albert Camus

Cuerdas sobre el cielo
y autopistas en la sombra ,
jardines que tasan la penumbra
en la medida del recuerdo.

martes, 19 de enero de 2010

No le llega el tiempo




René Magritte

No le llega el tiempo para calzarse un pie al zapato,
cuero de caballo galopante
o berrido de animal que no se ha inventado.
Pero vino un gusano descosido
y se estiró en la última médula de su cabeza,
espinal y a cachos,
salvaje y agotada.

Introdujo dos monedas en la ranura de su oído,
una a cada lado,
céntimos de cobre usado,
limosnas para los que no oyen el paso del afilador,
el miedo,
y se pagan en especies cuando ven a un niño sordo
que aún no ha aprendido a llorarse,
y es que hay voces que no callan.

No le llega el tiempo y sin embargo,
cuántos años ha pasado con un pie en el suelo
y cuántos con otro a su lado.

Creative Commons License
No le llega el tiempo by La tela araña is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 Unported License.

viernes, 15 de enero de 2010

Antes de que la soledad nos olvide

Antes de que la soledad lo ignore
iré con otros pasos,
y estaré en los ojos que no vi,
cuando al fin me olvide.

Faltarán visiones para contemplar la huida,
sobrarán caminos para creer en razones.

sábado, 9 de enero de 2010

Hoy nieva: J'expire ou Shakespeare?

Este es nuestro espacio, de enormes brazos colgantes, llamándonos a largas voces. Aquí está todo confundido, lo ganado y lo perdido, el residuo del disco inaudible, la mecedora encima de la piel estirada, blanca y negra, pisadas de iluminaciones, humo inhalado.
Es donde siempre se vuelve, con algo o para nada, donde el reloj se retrasa con las pausas del aliento . No hace falta irse muy lejos para saber que estuvimos aquí, encajados.

Esto escribo: "Esto".
A veces es conveniente dejar espacio.

"L'élève Hamlet: To be...
Le professeur: En Français, s'il vous plaît, comme tout le monde.
L'élève Hamlet: Bien, monsieur. (Il conjugue:)
Je suis ou je ne suis pas
Tu es ou tu n'est pas
Il est ou il n'est pas
Nous sommes ou nous sommes pas...
Le professeur (excéssivement mécontent): Mais c'est vous qui n'y êtes pas, mon pauvre ami!
L'élève Hamlet: C'est exact, monsieur le professeur,
Je suis "où" je ne suis pas
Et, dans le fond, hein, à la réflexion,
Être "où" ne pas être
C'est peut-être aussi la question."

Paroles, Jacques Prévert

martes, 5 de enero de 2010

Los dos riendo: ríos (y voces)

Dijo Jean Cocteau cuando hablaba de Proust:

"Su obra continuaba viviendo como los relojes de pulsera de los soldados muertos."


Dicen que al morir ves pasar la vida entera,
yendo y viniendo en su incesante rechinar de pasado.

¿O es que no vivimos de lo que hemos perdido?

Lo que ganamos pasó de moda
y no volverá a cantar victoria.

Y si cuando te cruce de nuevo
la casualidad nos vuelve el rostro,
pensaré en lo bonito que fue querer nuestra fugaz huída
con sus estrellados pasos,
lentos, largos lazos.

Te recordaré sin nombre,
barro o mar abierto,
te enterraré allá donde las rejas se agujerean
y la vejez no hace estragos.

Esta vez,
no he perdido tu sombra.
Esta vez,
me encuentro en la huella de tu oscuridad.